Шторм

Этой ночью виолончель лежала на кровати в маленькой каюте теплохода.
Вздыхала всеми струнами. Рулада поднималась вверх и затихала.
В шкафчике перекатывались спасательные жилеты. Стучались о дверцы, рвались наружу. К виолончели.
К матросам, задраивавшим иллюминаторы. Закреплявшим грузы на палубе.
К речной струе, с пеной у рта проникшей в помещение.
К растрепанной хозяйке виолончели, метавшейся по каюте.
Вода в стакане горизонтальная, или борт накренился?
Качает дай Боже! Волна в борт.
Шторм.
А за тёмным стеклом с плевками мутной воды светящийся силуэт храма с колокольный. Макарьевский монастырь. Гулкий звон колокола неспешно обволакивает, успокаивает судно с бьющемися о борт волнами.
Спасательные жилеты, рвущиеся из шкафчика. Стонущую виолончель. Ее дрожащую хозяйку.
Всё будет хорошо! Это всего лишь шторм. Так бывает. И это проходит. Надо только подождать, когда утреннее солнце успокоит водную стихию, пригладит тёплой рукой надежлы.
Надо только подождать!

Шторм...