Вчерашний сон по утру растаял лёгкой дымкой, и она из него помнила только его обрывки. Николай снова кружил её в школьном вальсе и что-то говорил ей нежное- нежное, а что она не помнила.
Город ещё спал, когда она вышла на улицу. По сонным крышам стучал монотонный дождь, в мокрых лужах отражались причудливые странные тени, словно играющие с легким летним ветерком в какую-то только им ведомую игру. Почему- то на ум ей пришли, где-то услышанные или прочитанные слова: дождь – это музыка, которую обычные люди называют погодой, чью музыку она с юности называла рапсодией дождя. Вот и сейчас ей показалось, что какой-то виртуозный исполнитель именно для неё коснулся сегодня клавиш небесного рояля.
До работы ей всего было ничего, и она обычно ходила туда пешком, изредка встречаясь с Николаем и его женой, тоже спешащих на работу, обмениваясь ничего незначащими фразами:
- Привет.
- Привет.
- Как дела?
- Нормально.
Сегодня Николай шёл один.
Обычное приветствие, почему-то прозвучало, как »: Я всё помню!» - и несказанные им эти слова разбежались по её телу миллиардами крошечных искорок, наполнившие её счастьем от того, что она вновь увидело Его, того, кому навсегда принадлежало её сердце….
