Дневник Грабителя. История 7: Поэт и грабители

Запись от 14 января. Наш новый объект был верхом амбиций — квартира известного поэта-авангардиста, Вениамина Ложкина. Марта, наш невольный информатор, узнала, что тот получил громадную премию и, будучи человеком эксцентричным, предпочитает наличные. «Там должен быть чемодан с деньгами, дети мои», — сказала она, как Морган Фриман, дающий задание команде «Одиннадцать друзей Оушена».

Мы вломились в квартиру днем, пока поэт был на творческом вечере. Внутри царил творческий беспорядок. Книги лежали на полу, на стенах висели абстрактные картины, больше похожие на следы кота, вывалявшегося в краске. «Ищем чемодан», — скомандовал я.

Мы перерыли всю квартиру. Вместо чемодана с деньгами мы находили странные вещи: коллекцию засушенных лягушек, кипу исписанных бумаг с бессвязными стихами («О, флюгер времени скрипит в ушах бессонницы!») и бутылки из-под дешевого портвейна. Артур, разочарованный, пнул одну из бутылок. «Где же деньги, Ложкин? Где?»

Внезапно дверь открылась. На пороге стоял сам хозяин квартиры. Он был в бархатном пиджаке и с лиловым шарфом. Мы застыли с масками на лицах. Поэт посмотрел на нас, на беспорядок, который мы усугубили, и… улыбнулся.
«А! Коллеги!» — воскликнул он. — Наконец-то! Я ждал, что меня ограбят. Это верный знак популярности!

Мы онемели. Артур выронил из рук вазу в форме головы Ленина.
«Не стойте как истуканы! — продолжал Ложкин. — Проходите! Выпьем за успех моего нового сборника! Деньги? А, черт с ними, с деньгами! Я их вчера проиграл в покер цыганам. Но у меня есть нечто более ценное!»

Он схватил со стола пачку своих рукописей и принялся зачитывать нам стихи. Это было нечто. Строчки о «криках одиноких трамваев» и «слезах вселенной» сыпались на нас, как град. Мы простояли сорок минут, будучи заложниками его творческого порыва. Артур плакал. Не от умиления, а от безысходности.

В итоге он подарил нам по экземпляру своего нового сборника с автографом. «Это ваша добыча, друзья! — торжественно провозгласил он. — Несите слово в массы!» Мы вышли на улицу с книгами в руках. Артур молчал всю дорогу. Потом сказал: «Знаешь, а в его стихах о трамвае есть нечто… пронзительное». Я думаю, мы ограбили не квартиру, а разум Артура. И, кажется, он уже никогда не будет прежним.