— Нет... Не может быть... — её шёпот едва слышен в шуме большого города. — Макото?
Теперь уже ты замираешь. Это имя, произнесённое здесь и сейчас, звучит громче любого крика. Всё внутри на мгновение обрывается.
Она медленно качает головой, и по её лицу расползается волна стыда и потрясения.
— Макото... Макото... Это... это правда ты?
Ты не отвечаешь. Не нужно. Правда написана на твоём лице — в лёгком испуге, который ты не успела скрыть, в том, как ты замерла, будто вкопанная.
— Я... я не знала... — она бормочет, и её взгляд бежит по сторонам, не в силах выдержать тяжести твоего молчания. — Ты... ты спасла меня. После того, как я... я...
Она не может договорить. Слова "я украла у тебя парня" висят в воздухе между вами, тяжёлые и невысказанные. Но в её глазах нет былой надменности или кокетства. Только неприкрытое осознание собственной ничтожности и твоего невероятного великодушия.
Ты видишь, как по её щеке скатывается единственная слеза, оставляя блестящий след на грязной от страха и слёз коже.
— Почему? — вырывается у неё, и в этом вопросе — вся сломанная логика её мира, который только что перевернулся. — Почему ты помогла мне?
Ты делаешь глубокий вдох, и этот вопрос, такой простой и такой сложный, наконец-то заставляет тебя говорить. Твой голос тихий, но абсолютно твёрдый.
— Потому что я — это я. А ты — это ты. То, что было тогда... это уже не имеет значения.
Ты смотришь на неё — не как на соперницу, не как на врага, а просто как на другую девушку, которая могла бы стать твоей подругой в иной жизни. И в этом взгляде нет ни прощения, ни осуждения. Есть лишь спокойное принятие и холодная, чистая правда.
— Сегодня вечером на этой улице творилась несправедливость. И я её остановила. Всё.
Ты видишь, как эти слова доходят до неё, как они переворачивают что-то внутри. Она смотрит на тебя не как на бывшую жертву или спасительницу, а как на нечто большее. Как на силу природы. Как на того, кем она сама никогда не сможет быть.
Ты больше не ждёшь ответа. Ты дала ей всё, что могла, — не только безопасность, но и тяжёлый, горький урок. Ты разворачиваешься и уходишь, и на этот раз она не зовёт тебя назад.
Ты идёшь по освещённым фонарями улицам, и прошлое наконец-то отпускает тебя по-настоящему. Оно не просто забыто — оно побеждено. Не кулаками и молнией, а простым, тихим выбором остаться собой. И этот покой в душе куда ценнее любой, даже самой сладкой, мести.
