Записи из дневника Ворона. Запись №59

Золотистый туман над рекою повис, словно дымка забытых снов, тени шепчут о чём‑то в тиши, ведут тайный свой разговор без слов. Луч дрожит на краю серых низких небес, трепещет, как робкий привет, отблеск дня угасает в глуши, оставляя вечерний рассвет. Свет ложится на травы — и тут же дрожит, скользит по росистой траве, полумрак обнимает поля в предзакатной, туманной волне. В синеве угасающей искра бежит, мерцает вдали, в вышине, неясная, словно земля, что тонет в вечерней весне. Облака, словно крылья, скользят в вышине, плывут без забот и тревог, отблеск солнца — холодный, немой, угасает на кромке дорог. Ветер носит мечту по пустой стороне, колышет сухие кусты, затенённой вечерней тьмой, где затихают все звуки, следы. День и ночь переплетаются в тонкой черте, где время теряет свой счёт, блеск и сумрак — в единой судьбе, в тихом танце, в вечном полёт. Небо дышит в загадочной высоте, окутывает мир тишиной, в золотистой, дрожащей тьме, где мечта встречается с мечтой.