Записи из дневника Ворона. Запись №61

В саду, где утро шьёт узор из тонких нитей света, лежит оно — простой узор, не крик, не спор, не гром, не шторм, а шёпот тайн под сенью гор, едва слышный, чуть заметный. Блестит бок — будто свет зари, отражая небосклон: ни ветра нет, ни суеты, лишь покой, что дарован вам. Молчат деревья, ждут зари; в тени — загадки простоты, их силуэты в полумгле хранят немые сны. Один шаг — и мир дрожит, тревога в воздухе лежит, дрогнет лист, замрёт трава, но время не спешит. Яблоко всё так же спит, без слов судьбу в себе хранит: в нём — тишина, в нём — рассвет, в нём — неизречённый свет. Тишь. Взгляд. Дыханье на краю. Раздор не слышен — я в строю. Оно молчит, я не решу, что дальше будет, — не скажу.