Записи из дневника Ворона. Запись №77

Ветер кружит лист в диком танце, тени на стене сплетаются в причудливые узоры — то ли звери, то ли сны. Смех звенит хрустальными колокольчиками, но куда унесло его порывом? Облако в небе дрожит, словно робкий вздох, и тает на краю лазурной глади. В тишине, где время замедляет бег, эхо растворяется беззвучно. Звон капели отбивает ритм, лёгкий шаг едва слышен — кто идёт? Взгляд ловит отблески угасающего дня, облака плывут, легки, как мечты, а эхо песен шепчет забытые слова. Месяц — тонкая игла — вышивает узоры на бархате ночи, пронзает тьму своим холодным сиянием. Мир — как сказочный чертог: миг — и растает, как утренний туман. Земля спускается в сон, укутывается в тишину. Но в улыбке — холодок, тень чего‑то неуловимого, что живёт в глубине души, среди забытых снов.