Записи из дневника Ворона. Запись №78

Песок струится, как часы, а рассвет тонет в безмолвии, окрашивая небо в тона опала и пепла. Солнце шлёт лучи на остывшую землю, а след ноги, едва заметный на зернистой глади, тут же сметается ветром. Горизонт тянется бесконечной чертой, размытой дымкой, — край тоски. Ветер шепчет и гонит миражи: силуэты пальм, забытые колодцы, тени караванов — они растворяются, едва возникнув. Кружат птицы в просторах, где небо сливается с песками. Мираж мелькнёт — игра света и тени, — и на миг кажется, будто мир замер. Время здесь — не вперёд, а в покой, где звёзды с рассветом переплелись в танце, оставив след на барханах. Воздух прозрачен и густ, наполнен тишиной, что звучит громче голоса, и древним запахом пустыни — сухой травой, нагретым камнем и чем‑то вечным.