Метро. Перрон. Гул голосов, эхо шагов под сводами, запах железа и пыли. Дмитрий торопился. Он всегда куда-то торопился. Его жизнь, выстроенная по линейке после того хаоса, что случился десять лет назад, не терпела опозданий. Он выскочил на перрон. Только что прозвучал предупредительный сигнал отправления поезда.
И в этот мирок его упорядоченной спешки ворвалось призрачное.
Взгляд, брошенный машинально по вагону, наткнулся на знакомый абрис. Плечи. Затылок. Что-то дрогнуло в самом основании памяти, в том детском отделе, где хранятся неосознанные образы безопасности. Сердце пропустило удар, прежде чем разум успел сообразить. Рука Дмитрия непроизвольно поправила дорогие часы на запястьи.
Он сидел на противоположной стороне вагона, низко опустив голову. Постаревший, сгорбленный, в потрёпанном пальто с испачканным рукавом. Он держал в руках смятый пакет, и в этой беспомощности жеста было что-то чудовищно неузнаваемое. Взгляд Дмитрия замер, невольно разглядывая фигуру.
И тогда Отец поднял голову.
Словно почувствовав на себе тяжесть взгляда. Отец медленно поднял глаза, и их взгляды встретились. Через толпу, через шум, через пропасть десяти лет, как две одинокие планеты в пустоте.
В глазах Отца не было немедленного узнавания. Лишь усталая отстранённость человека, которого тысячу раз толкали в переполненном вагоне. Но потом зрачки его расширились. Морщины у глаз сжались в болезненной гримасе. Он узнал. Узнал в этом высоком, строгом молодом человеке с лицом, полным непрожитой обиды, того мальчика, которому он когда-то читал сказки на ночь и которого однажды бросил, уйдя к другой женщине, в другую жизнь, сказав лишь: «Сынок, ты поймёшь, когда вырастешь».
Дмитрий не выдержал и опустил взгляд. Внутри него всё закипело. Десять лет вопросов, на которые не было ответов. Годы ночей, когда мама плакала на кухне. Десять лет попыток понять, что он сделал не так, почему его оказалось недостаточно, чтобы отец остался. Вся эта лава ненависти, тоски и невысказанной любви хлынула на него, парализуя.
Дмитрий снова поднял глаза.
Отец смотрел на него уже безотрывно. Его лицо было полем битвы. Там была вина, такая глубокая, что её почти было видно физически — серая тень на скулах. Была растерянность: что делать? Позвать? Подойти? Была надежда — слабая, испуганная искорка в глубине уставших глаз. И был страх. Страх быть отвергнутым. Отвергнутым своим же сыном.
«Папа...» — это слово, отложенное с двенадцати лет, комом застряло в горле Дмитрия. Оно было слишком большим, слишком детским, слишком неуместным для этого человека в потрёпанном пальто.
Он мог бы... Мог бы кивнуть. Хотя бы кивнуть. Сделать шаг. Один шаг. Их разделяло всего несколько метров. Не десять лет, а семь шагов по грязному полу перрона.
«Осторожно, двери закрываются».
Голос диктора был ледяным и безразличным. Механический щелчок разорвал пространство.
Звук заставил Дмитрия вздрогнуть. Он был похож на тот звук двери, захлопнувшейся в его детстве. Звук входной двери, которую отец закрыл за собой в последний раз. В его памяти не осталось слов, прощаний, объяснений. Остался только этот звук — щелчок. Окончательный и бесповоротный.
И теперь этот звук повторялся.
Двери поползли навстречу друг другу. Медленно, неумолимо. Это был последний шанс. Последний шанс переступить порог.
Отец не шевельнулся. Он только смотрел. И в его взгляде теперь не было надежды. Было понимание. Принятие. Он видел застывшую фигуру сына, его сжатые кулаки, его глаза, полные недетской боли. И он понял. Понял, что не имеет права. Не имеет права на этот шаг, на это слово, на это прощение. Он сам когда-то выбрал уйти. И теперь его приговор — наблюдать, как его сын, его плоть и кровь, остаётся по ту сторону. Навсегда.
Дмитрий стоял как вкопанный. Ноги стали ватными. Вся обида, вся ярость оказались не оружием, а цементом, сковавшим его по рукам и ногам. Он не мог двинуться, мог только смотреть, как двери отрезают от него отца — во второй раз в его жизни.
Щель между створками становилась всё уже. Последнее, что он увидел, — не лицо, не глаза. Он увидел руку. Рука отца со смятым пакетом дрогнула и медленно, с невыразимой тяжестью, поднялась в едва заметном, прощальном жесте. Не «до свидания», а «прости».
Щёлк.
Двери закрылись. Стекло задрожало. Поезд тронулся.
Секунда — и лицо отца превратилось в размытое пятно за грязным стеклом. Ещё секунда — и весь вагон стал просто набором светящихся прямоугольников. Ещё — и тёмный туннель поглотил всё.
Дмитрий стоял на перроне. Вокруг него кипела жизнь, люди бежали к своим поездам или, наоборот, спешили на выход из метро, смеялись. А он был один. Совершенно один. Гул в ушах заглушал все звуки.
Он опоздал. Опоздал на десять лет и позволил двери закрыться не только в вагоне метро, но и в своей собственной душе. И теперь, когда поезд ушёл, он остался на холодном, продуваемом ветром перроне своего одиночества, с детской обидой, которая вдруг стала ему тесна и не нужна, но которую он теперь нёс, как единственное, что связывало его с тем человеком.
Он так и не сделал шага. Не сказал ни слова. И этот несовершенный поступок, это «ничего», отозвалось в нём оглушительной, абсолютной тишиной, громче любого крика. Дверь закрылась. Навсегда.
