Не спится Свете, экс-доярке… И то, ну как же ей уснуть? Ночные звёзды нынче ярки. Но организм не обмануть…
И вот она сомкнула веки. Приснился ей родной колхоз. Уж нет его, и две калеки в селе остались с парой коз…
Заброшен старый сад сливовый, гниёт неснятый урожай. И больше не мычат коровы, собак ночных не слышен лай...
И снится сон доярке Свете, как чемоданчик собрала, прочтя в разорванной газете, что лишь в Москве теперь дела, что на Тверской её товарки ночами кучками стоят. Там есть и бывшие доярки, но не коров они доят…
Их обирают сутенёры, клиенты их, бывает, бьют, их гонят из кафе вахтёры... Не жизнь, а полный неуют…
Но мужиками ты желанна. Ты сексуальна и мила - доярка бывшая Светлана - провинциальная герла…
...Петухи разбудили... Соскочила с постели. Беспорядок в квартире. Эх, глаза б не глядели…
Соскочила и села: не сходить ли на рынок? Нет приятнее дела – cреди глиняных крынок поискать ту, что с маслом и ещё со сметаной.
Вышла, встала у прясла – нет, пожалуй, что рано… Нет бабулек на рынке, да и рынка-то нету в глухомани-глубинке! Сохранятся монеты…
Вкруг оси повернулась и взошла на крылечко. В голове всколыхнулось: есть горшочек в запечке! В нём вчерашняя каша. Где-то было и сало, и ещё простокваша… Разве этого мало?
Для расстройств нет причины - жаль, что выпивки нету… Пригласить бы мужчину (хорошо бы поэта…)
Вот ему бы сказала тоном нежно-вальяжным:
- Разливай по бокалам!
И запела б протяжно про своё - он бы понял - как впряглась в эти дроги, как ушла от погони, но застряла в дороге…
Никуда ей не деться - в жизни бабьей погрязла... На кого ж опереться?
Из опоры лишь прясло…
|
