Предисловие: Рассказ занял первое место в челендже издательства "Четыре"
Старый моряк каждый вечер сидел на берегу и чертил палочкой на мокром песке у кромки прилива.
Он выводил заливчики, мысы, гряды подводных камней.
Его юный внук смотрел, как волны смывали эти рисунки через несколько минут, и в его душе возникало непонимание.
«Зачем?» — не выдержал он однажды.
Моряк протянул ему ракушку. «Дорисуй, вон ту бухту, где мы сегодня ловили крабов».
Мальчик склонился, старательно вывел изгиб.
Они сидели и молча смотрели, как очередная волна стирала их общую карту, оставляя чистый, блестящий песок.
«Завтра, — сказал старик, — нарисуешь её снова. Но уже по памяти. И добавишь то, что заметил сам».
Дед учил вниманию, зоркости, памяти, тому, что жизненный путь не лежит на бумаге. Его можно только отчеканить в памяти, в зарубках взгляда, в ритме сердца, бьющегося в такт приливу.
Чтобы однажды, когда не будет ни песка, ни палки для рисунка, в момент кризиса, любимого внука могла спасти его внутренняя карта.
И его рука сама ляжет на штурвал, повернув в нужную точку этой карты — туда, где должен быть выход.
Так как карта сольётся с мальчиком.
Она станет его нервной системой, чувством направления, стержнем и будет важнее и надежнее любого пергамента, потому что ее создадут приливы и отливы его собственной жизни, смывающие всё лишнее и оставляющие только суть.
|
