Вы шагаете вперёд, не зная, зачем. Каждый шаг — как отзвук предыдущего, но без цели, что бы её оправдала. Ноги помнят путь, хотя разум давно перестал его искать. Горизонт ускользает, как будто и не существовал вовсе, но вы всё равно к нему идёте. Время не спрашивает, хотите ли вы его, — оно просто течёт, сметая следы. Дыхание ровное, шаги чёткие, но внутри — тишина, в которой не слышно ответа. Вы строите мосты через пустоту, надеясь, что где-то там будет берег, но каждый раз обнаруживаете лишь новую пропасть. Вопросы становятся привычкой, а не жаждой истины. Даже усталость не останавливает — она становится частью движения. И, может быть, в этом и есть единственная правда: не в цели, а в самом шаге, который всё ещё происходит и будет повторяться из раза в раз.
