Под ясным сводом, где свет льётся без усилий, всё дышит медленно и глубоко. Каждый лепесток — не просто форма, а след какого-то давнего решения, принятого тишиной. Земля помнит, как начиналось каждое движение, даже если глаз не улавливает перемены. Цвет — не украшение, а язык, на котором говорят те, кто не умеет просить. То, что растёт, не знает, куда спешит, и именно поэтому приходит вовремя. Ветер не управляет, он лишь передаёт то, что уже было сказано между корнями. Тень от облака — не прерывание света, а его другая интонация. То, что кажется случайным, на деле не знает иного пути. Мир не стремится быть понятым, он просто продолжает существовать в своём ритме. И в этом — не покорность, а полная свобода быть именно так, как есть. Всё, что колышется, знает, как оставаться на месте. А небо, даже когда молчит, уже ответило.
