Серебро пепла скользит по ветвям, как прощальный шёпот былых голосов, оно не кричит, не рвёт по швам — тихо ложится на следы грехов. Каждая крупинка — искра бури, что в горле застыла, не став словом, ьеперь не найти ни боли, ни злобы — только тишина под ковром. А потом — прорыв. Небо не может хранить груз веков. Стены чаш — трещат, как стёкла в окне, и рвутся потоки сквозь сон облаков. Не дождь — это плач, что сдержать невозможно, это горечь, что зрела в тиши, это боль, что не стала пригвождена к холодной стене души. Он стучит по земле, как в дверь, где давно никого нет дома, он смывает следы, но не смеет вернуть то, что ушло навсегда.
