Записи из дневника Ворона. Запись №104

В тишине, что наступает после первого выстрела, голоса теряют свои имена. Они сливается в единый шёпот страха, где уже неважно — кто кричал «вперёд» с идеалами, а кто с ненавистью. Руки, что вчера пожимали друг друга, сегодня рвут повязки с чужих ран. Глаза ищут не врага, а просто тепло — хоть каплю человечности в этом морозе. Мать не спрашивает, из какого ты города, когда накрывает своим телом чужого ребёнка. Хлеб делится не по вере, не по крови, а потому что голод — один для всех. Смерть не читает паспорт, не разбирает, кто прав, кто виноват — она просто приходит. А тот, кого вчера проклинали, сегодня становится щитом, не ожидая благодарности. В этих мгновениях исчезают ярлыки, как горят дома — без шума, просто превращаясь в пепел. И в этом пепле что-то чистое — не добро и не зло, а просто бытие, одинаковое для всех. Возможно, только здесь, в самом ужасе, вы впервые становитесь равны — не как враги, не как друзья, а как те, кто ещё дышит.