Лучший мужчина в моей жизни приносил мне в постель не кофе, не завтрак и даже не суши или десерты. Он варил вкуснейшие супы. Утром, после страстной ночи, Сергей входил в комнату с подносом, на котором дымились борщи, куриные супчики или пряный том ям. Укутываясь в одеяло, я смеялась и думала, что вот оно, настоящее счастье, когда тебя кормят не из привычки, а из заботы и нежности.
Готовил он прекрасно, хотя вовсе не был профессиональным поваром. Рецепты ему достались от мамы и бабушки, однако Сергей сумел значительно улучшить их за счёт специй, свежей зелени и личного вдохновения. Запах базилика и мяты смешивался с утренним воздухом, и я чувствовала себя не в спальне типовой квартиры, а на кухне деревенского дома. На подносе всегда было чуть больше, чем требовалось. Ровные ломтики хлеба, фрукты, булочки и напитки. Всё аккуратно расставлено, празднично и почти по-царски. В этих деталях просматривалось старание и желание подарить радость. Первое время я боялась пролить суп на простыню, но Сергей умел удобно разместить поднос и тарелки, что напряжение быстро ушло.
— Кровать занимает половину твоей спальни, — не удержалась я от замечания.
— Ну и пусть, — Сергей пожал плечами и обнял меня. — Зато самое волшебное время мы проводим именно здесь.
— Согласна, — я прижалась к нему и усмехнулась. — Хотя, если бы места было больше, ты наверняка притащил бы сюда плиту и варил прямо у изголовья.
— А что? Удобно же, — засмеялся он.
Мы лениво кушали и разговаривали обо всём, что было интересно нам двоим. О книгах, музыке, сериалах, взаимоотношениях людей и странных совпадениях, которые не выглядели случайностями. Он часто читал мне вслух отрывки из любимых книг. То Достоевского, то Ремарка, то вдруг стихи Есенина. Его красивый голос звучал умиротворённо, очаровывая меня. Иногда Сергей читал, держа ложку или кружку в руке, а я подшучивала, что у него хорошо получается быть одновременно моим возлюбленным, кормильцем и чтецом.
«Замечательный день сегодня. То ли чай пойти выпить, то ли повеситься», — прочитал он, глядя на меня с лукавым блеском в глазах. И добавил:
— Это Чехов.
— Ну уж нет, — я засмеялась. — Только чай, Серёжа.
— И еда, — сказал он, подвигая ко мне тарелку.
Я посмотрела на него, и Сергей ответил мне взглядом, полным мечтательности. Его пальцы чуть дольше задержались на моей ладони, желая убедиться, что я рядом и никуда не уйду.
«Неверно, что с течением времени всякая любовь проходит. Нет, настоящая любовь не проходит, а приходит с течением времени. Не сразу, а постепенно постигаешь радость сближения с любимой женщиной…» — снова процитировал он Чехова, голос его стал мягче.
— Ты читаешь так, что кажется, речь идёт обо мне, — я ласково погладила его по лицу.
— Именно о тебе, — кивнул Сергей, не отводя глаз.
— Тогда скажи честно, — игриво посмотрела я, — ты меня любишь или просто хочешь накормить?
— И то, и другое, — он наклонился ближе и поцеловал в шею.
Через окно и полупрозрачные белоснежные занавески пробивался солнечный свет, а пар от бульона казался золотым облаком. Я чувствовала, как тепло от тарелки перекликается с теплом рук Сергея. Обычное утро выходного превращалось в особый момент близости. Он мог внезапно включить ретро альбом и пригласить меня танцевать прямо посреди комнаты. В неспешном ритме мы кружились между кроватью и шкафом.
Жаль, что однажды всё закончилось. Сергей умел дарить ласку и доброту, но боялся сделать следующий шаг. Я знала, что он любит меня, хотя не может оторваться от привычной зависимости от матери. Единственный мужчина, к которому хотелось бежать по первому зову, даже если этот зов был всего лишь простым сообщением: «Привет, милая. Я соскучился по тебе». И если бы он позвал меня замуж, то я бы не раздумывала ни секунды. Но он не решился, а позже мы расстались. Порой я думаю, что именно в тех супах скрывалась его тихая, несказанная вслух, настоящая любовь.
