реквием по мечте

***

Я -  вот. Стою, одетая, у двери, даже не курю. Уже сама давно собрана.
Перчатки, разве что, положить возле сумки?
Стараюсь себя чем-то занять.
Перебираю книги, разваленные на трюмо. Одну за одной. Улыбаюсь. Храню  - вот в этой - письма к нему.  Пустота. Пустота, которая исчерняет даже белый платок на моей шее. Худая. Прохожу перед самыми его глазами, хочу помешать.

- Ты всегда будешь первый. Я  –  спиной к тебе.
(не смотрю на него).

Молчит, собирая раскиданные по полу нотные тетради. Морщу нос. Я никогда не научусь отличать ре диез от ми бемоля.  Поправляю шпилькой выпавшую прядь.

- Прости, это все по-дурацки, - и тут же, - Я прочитаю тебе письма к тебе?

Немного отвожу подбородок в сторону. Ищу навстречу его глаза.
Вижу  сосредоточенную спину. Хохочу, закрывая лицо книгой – кажется, или он сейчас прыгнет?..

Начинаю шептать, - обернись! оберниись! – меня пугает мой шепот, но кричать я не умею. Эффектно появляюсь в облаке крепких сигар,  разворачиваю листок. Бросаю взгляд на постель: зашнуровывает ботинки. Он сейчас такой тонкий. И пальцы – грустные какие…

«Пишу Вам прежде всего потому, что мне очень приятно писать Вам»,
 - улыбаюсь, вспоминая изумрудное платье с кринолином, запах вечерней Царскосельской дороги, -

«По воскресеньям выдумываю роман.
Живая. Только когда есть Вы  -  реальность реальна», -

прохожу вглубь комнаты, стараюсь не потерять его тень.

- Да, в общем-то, ты прости… tout cela ;tait*,  -- кажется, он внимателен.

Пропускаю несколько абзацев.

- Да, вот тут, слушай!

{музыка: Clint Mansell, «Lux Aeterna»(Winter)}
http://www.youtube.com/watch?v=onmt8xf7lzw

«А дальше только небо, запыленное от осколков былого…
В песке руки - глаза... ищут… где-то рядом единственно возможного …
себя?
Как бы хотелось настоящего
НАС.
Руками друг в друга... в-цепи(ться)и Жить.
Мгно-вение растяну в вечность.
Только ЧУВСТВОвать.
Прикосновений...
мааало... себя в Вас
И ... дрожь пальцами пробегающих.

Но… чужие руки
Половину вырвали из души.
Теперь только так?.
Сно-видениями проходите около.

И болью отдает-ся любовь,
Плечами стекая на воск памяти.
С-Горели. Оба... до дна_ми сердец.
И пепел разлетелся далеко-далеко…

видите?

Там, где солнце закрывает
половину моего неба ~
пьет волшебник нашу грусть,
что солью состарилась на
пепельных облаках

воз-вращением

(в)

н
а
с»

Смотрю в угол. Всегда уходит в ту сторону.
А если растерзать горло агонией гордости, чернеющего неба забрать горсть облаком?

Дотрагиваюсь пальцами висков. Боль, как метрономом, - тук-тук, тук-тук, тук-тук.

Следующее письмо. Странно – оборвано?
Подхожу к зеркалу. У моей помады слишком яркий алый цвет для «мы».
Смеюсь – он поддерживает меня за локоть, я - поправляю вуаль.

Удивительно, он побледнел?! Его лицо сейчас прозрачно, как глицерин. Напоминает прозрачную вазу. Хорошо знать, как роются песчинки мозга в его голове.
И слезы?! Не стекают – падают на вычищенные в сотый, за сегодня, раз ботинки. Известный комфорт – как зарубок на сердце.

Медленно надевает пальто.
Сейчас он поправит правую полу. Потом стряхнет невидимую пыль – да, я права.

Молчит. Но вдруг бросает:
- Какой мой финал?

Шепчу:
- дальше, то, что порвал ветер. Ты прочтешь!

Руки трясутся  без надежды спасти меня. А я – падаю.


«… правда на двоих оказалась прописанной в небесах, до которых мы с Вами не добрались.
Ночь как от-души-на - душит чернилами страсти, пеплом осаждаясь под глазами.

Сгорело…Всё сгорело. Ни искры. Осталось…что?

Запахи…Вы  чувствуете запах?
Хлебный запах Ваших волос, смешанный с мускусом…
Соль на воспаленной коже не пахнет морем.
Она пахнет невыплаканными слезами…», -

оборвано.

Провожу кончиками пальцев по его скуле. И на выдохе -
(кричать бесполезно – диссонанс):

- Ты же во всём искал гармонии. И вот теперь…Нашел? -

размазываю по лицу помаду, вперемешку с пудрой белого цвета она становится ещё ярче.

Трамвайные пути нотных линий уперлись в край желтого выцветшего листа.
Одной ноты не хватило для заключительного аккорда…

…только подпись:

«целую Ваше сердце», - занавес, аплодисменты!

Надеваю перчатки.

- Финал, спрашиваешь ты?
(моя всегда идеальная спина меня предает, падают плечи, руки вниз)

- Взгляни на пол.
Рассыпанные листы, рассыпанные по ним ноты…Сыграй…
Слышишь? Это уже наша мелодия…
реквием  по мечте.

______________________

* tout cela ;tait (франц.) – всё это было