" А ты можешь достать мне звезду? Вот ту...маленькую, симпатичную...нет нет, не лезь ко мне, я ведь тогда не смогу говорить, а для меня это важно, это суть моя... Я говорю, ты- слушаешь и молчишь. Можешь кивать головой, хмуриться, улыбаться и...больше ничего, пожалуйста...я так устала от другого и от других...светлячок...прелесть...он освещает линии на твоей ладони...оставь его у себя...ты знаешь...впрочем, откуда...ты ведь не девушка...и у тебя нет того самого, что делает нас лёгкими и воздушными,- фейности, что ли...и когда ты её теряешь, то вслед за ней исчезают, уходят в непроявленное: восторг, желание, танцы...песни превращаются в безликий набор слов, и сами понимая это, зарываются от стыда в подушку, переполненную слезами,- чужими, своими, всякими...ты спишь...ну что ж...я буду рассказывать про твой сон тебе же...
Рыцарь печального образа, известный в миру, как Дон Кихот, направляется в одеяниях белых сражаться с ветряными мельницами, он точно знает, что в самом деле, они являются злобными великанами, а мелют зерно так, для отвода глаз...они сбивают его с ног, раз, другой, третий, зрители смеются, крутят указательным пальцем у виска, им же потом, указывая на дурачка в доспехах, серьезен только Сервантес, автор, ведь это его сын, его творение, смеяться над ребёнком последнее дело для приличного человека и первое для негодяя...он находит себе оправдание, всё-таки рыцарь...рыцарю не пристало убивать великанов просто так, от избытка сил и желания, ему нужна цель...прекрасная Дульсинея- такая желанная, такая недоступная, её доступность дон Кихоту и не нужна собственно...тогда рассеется очарование, вылезет из копны сена обыденность, громко зевая и почесываясь, отправится готовить завтрак...зачем тогда Россинант, меч, Санчо- Панса...постель, вид из окна на свинарник, округлость живота, уже не бросишь, конец подвигам, начало ответственности...
Ты проснулся...забавно выглядишь, как ребёнок, застигнутый солнышком врасплох...привет, привет...да, я всё говорю...спасибо тебе, ты благодарный слушатель...мне пора, крылья уже высохли...отец сбился с ног, бегает, ищет, ругается, что не углядели, да где им до меня...встреча новая когда, не знаю, может быть...она уже не нужна, ведь повторная встреча уже не несёт первоначальный смысл...ты плачешь...а ведь не должен...женщины не любят этого в мужчинах...от этого теряется всё рыцарство и образуются не природные ручейки, которые не утоляют жажду, а напротив, делают её непреодолимой...ну всё, всё, всё...совсем всё...маленький ты мой, ой посмотри, что мы наделали, а плохая мамка пелёнки не сменила, ай, ай, ай, какая плохая, да мы сейчас всё исправим...ну вот, уже улыбаемся..."
