Cмерть ненужного человека

Как-то странно получается, живёшь себе живёшь, ни кому ни когда не причиняешь вреда,
даже комаров и тех зачастую сгоняешь, а не убиваешь...
И вот ты весь в крови, на Богом забытом пустыре и тебя избивают три здоровых мужика...
Причём всё это молча, слышно только их пыхтение при нанесении ударов, да мои
приглушённые стоны...
И почему я то молчу? Почему не зову на помощь?
- Люди! Спасите! Кто-нибудь!
Ничего не изменилось... Даже крикнуть не могу, один какой-то не разборчивый хрип,
его даже эти трое наверно не слышали...
Да и что толку кричать? Тут нет людей...
Только бетонные плиты поросшие травой, да брошенные дома уже изжившие себя...
Господи, когда они перестанут? Уже с трудом дышу, на груди словно камень лежит...
Вспомнил школу. Как почти так же били на школьной футбольной площадке. Два хулигана,
за то что заговорил с девочкой одного из них...
Но тогда хоть знал, за что били, а тут...
Шёл на работу, подъехала машина, двое вышли и швырнули меня в неё. Молча,
я даже опомниться не успел... И сам тоже почему-то молчал...
Может подсознательно я знал, что сам в чём-то виноват, а может, уже было всё равно...
Что я по сути достиг-то за свою жизнь?
47 лет, семьи нет, работа? Ну, если упаковщик в супермаркете для почти пятидесятилетнего
мужика это работа, то тогда - да, работа есть... И то наверно хожу то туда
чтобы с голоду не умереть...
Друзья, знакомые? Не сильно разговорчивая кассирша на работе - Лена, да старушка-соседка,
с которой при встрече здороваюсь, да и та на меня как-то подозрительно, по-моему, смотрит...
Вот и все знакомые. Ну, может ещё только пёс, живущий в подъезде, которого иногда
подкармливаю... Как я на него наверно похож...
О! Перестали бить! Может, что-то хотя бы объяснят?
По-прежнему молчат... Смотрят... Какие у них спокойные лица, не тени эмоций...
Что это!? Тот, что справа достал пистолет!
- Вы что!?!? За что мужики!?!? Не надо, прошу вас!?!?
Звук выстрела. Изображение застыло. Опять вспомнились те 2 хулигана и школьная площадка...
Теплота во лбу. Какая-то отрешённость. Только звон от выстрела, да смех тех хулиганов
в голове... И теплота, мягкая такая. Словно в объятьях матери...
Видимо это и есть - смерть...