Ветер с юга несет тепло. Глотая ртом воздух, чувствуешь привкус соли на губах, горько-соленый. Слышен тихий звук прибоя, едва уловимый, почти шепот…
Дни скользят мимо по отвесной плоскости, быстро, слишком быстро, чтобы рассмотреть детали, а влажный ветер успокаивает: «Все хорошо-о-о… все хорошо-о-о… ». Убаюкивает, заглаживает неровности наших мыслей и заставляет забыть о несбывшемся…
- Мы так хотели!..
- Все хорошо-о-о…
Капли воды скользят по стеклу оконному, бьют по жести подоконника, отстукивая веселый мотивчик, то джаз, то регги, а, иногда, кантри… Проплывают выпуклые деревья, машины, размытые силуэты людей – все смывается дождем, смешивается с запахом прибитой пыли и течет в следующий день…
- Мы не успели!..
- Все хорошо-о-о…
Можно ворошить ненужное или перебирать кажущееся чем-то значимым – нет разницы – пустая возня, бессмыслица, которая давно ничего не несет, кроме новой грусти о проскользнувшем мимо. И бесполезно ловить пальцами воздух, в надежде остановить время, дабы понять ту вечность, что была и будет когда-то…
- Нам казалось, так много силы в руках!..
- Все хорошо-о-о…
Да. В падении тоже есть своя прелесть. Сорвавшись с края скалы, еще какое-то время веришь, что придет спасение и ты остановишь эту неизбежность… Но… Хруст позвонков о камни – жестокая правда свободного падения… Извечный итог одиночек, решивших вспороть своей жизнью занавес привычного.
- Мы падаем?!..
- Все хорошо-о-о…
В каждой бессмысленности есть частичка истины, чем дальше падаешь по плоскости дней и ночей, тем сильнее чувство, что движешься вверх. К мохнатому мокрому небу. За горизонт. К чему-то очень важному, но невидимому пока, в нашем падении… Или в нашем взлете…
- Все хорошо-о-о…
На Фабуле, к сожалению, на сегодняшний день не до тебя!
И не до меня!
И не до литературы, вообще!
Тут заняты разбирательствами на низко-личном уровне.
А ты думал, что в России как-то по-другому все происходит?!