Смешные вы, пока живые (начало)

Смешные вы, пока живые…

Введение

Я с трудом приоткрыл один глаз и увидел прямо над собой… Боже, только не это…
Я снова приоткрыл глаз и тяжко вздохнул. Увы, от правды не уйдешь. Прямо надо мной нависала верхняя часть туловища моего непосредственного начальника.
То есть, поймите правильно, начальник рядом с моим ложем присутствовал в полном объеме, но в силу особенностей моего положения в пространстве, обзору была доступна только верхняя его часть.
- Как себя чувствуешь? - заботливо осведомилось лицо руководителя.
Я обратил мысленный взор вовнутрь и вяло удивился. Ощущений не было. Ни болезненных, ни приятных… Создавалось впечатление, что мое тело как-то незаметно растворилось в пространстве, и в больничной палате присутствует только мой дух в чистом виде. Без телесной оболочки.
В другое время подобное чувство могло вызвать панику, но, похоже, меня обкололи какими-то препаратами, так что сил хватило только на вялое удивление.
- Я умер?
- Пока нет.
- Оптимистично, - пробормотал я и закрыл глаза.
Начальственное лицо обеспокоилось и начало требовать что-то от невидимого мне человека, который в ответ забубнил что-то медицинско-неразборчивое.
- Скажите проще, - вспылило начальство, отмахиваясь от врачебной абракадабры, - он способен понимать то, что я говорю?
- Ну,.. - задумался невидимый, - минуты три, полагаю, способен.
- Тогда отойдите, - заявил начальник, отодвигая медицину в сторону, и довольно бесцеремонно потряс меня за плечо.
- Леша, ты меня слышишь?
Мысль о том, что я сейчас могу послать его на фиг, и мне за это ничего не будет, позабавила мое угасающее сознание. Но глаза все же пришлось открыть.
- Помнишь Юстаса? - тут же вопросило начальство, упершись зрачками в мои беззащитные зрачки.
Я удивился. Юстас был моим другом и напарником в течение шести лет. Правда, он был старше и опытнее, так что в нашей дружбе не соблюдалось равенства: он - безусловный лидер, я - опекаемый ведомый. Так было всегда, и меня подобное положение устраивало. До вчерашнего дня, собственно.
Потому что вчера Юстаса убили. Кстати, меня, похоже, тоже.
- Ты моргай, моргай, если согласен, - трепетно попросил руководитель, нависая над моим бренным телом.
«Ладно», - подумал я, послушно прикрывая на мгновение веки. Что такого они там придумали?
- Юстас должен был сообщить нам код коррекции орбиты спутника правительственной связи, - торопливой скороговоркой продолжило начальство. - Но не сообщил.
«Естественно», - подумал я. - «Его же взорвали…»
- Если спутник уйдет с орбиты, произойдет потеря управления. Это - угроза национальной безопасности…
- Осталась минута, - напомнил медицинский голос.
- До плановой коррекции орбиты три дня, - ускорился шеф. - За это время ты должен найти Юстаса и узнать код.
«Найти Юстаса?» - удивился я. - «В смысле, собрать кусочки?»
- Тебя на три дня погрузят в кому. Это, своего рода искусственная смерть. Ты окажешься в царстве мертвых.
«Ба! А шеф-то - религиозный фанатик. Не знал…»
- Потом надо вернуться и рассказать.
- Десять секунд, - каркнул медик.
Я почувствовал, как мое сознание начинает таять и становится невесомым.
- Слышишь, Леша? - отчаянно крикнул руководитель. Впечатление было такое, что он остается где-то далеко внизу. - Ты должен вернуться.
«А если не получится?» - подумал я, наслаждаясь ранее не испытанной легкостью.
- С кодом! - надрывался вдалеке начальник. - Надежда только на тебя!
«Ладно», - мысленно откликнулся я. И окончательно воспарил.


Глава 1. Курс молодого бойца

Через какое-то время (ориентиров не было, так что сообразить трудно), я ощутил себя на некой просторной площади в незнакомом городе.
Было довольно сумрачно, но снующие вокруг люди не обращали на это внимания и двигались бодро. Кое-где ненавязчиво светились огни реклам, а за широкой аллеей просматривалась трасса с потоком транспорта.
«Прикольно», - подумал я, пытаясь сообразить на каком нахожусь свете.
Город, в целом, производил приятное впечатление и не имел ничего общего с изображениями загробного мира. Никаких тебе языков адского пламени, сатанинских морд… Кстати, золотой лестницы, ведущей праведников к божественному престолу тоже не наблюдалось.
Может это просто параллельная реальность?
- Простите, - обратился я к ближайшему прохожему. - Не подскажете…
Тот на мгновение притормозился и окинул меня быстрым взглядом.
- Новичок?
- Да. Не поможете ли сориентироваться?
- Вон указатель. Идите по стрелке.
- Сердечно благодарю. (На всякий случай я решил быть максимально вежливым. Кто знает, какие меры принимают тут к гордецам и грубиянам. Думаю, вы на моем месте тоже не стали бы рисковать).
Прохожий кивнул и целеустремленно двинулся дальше.
Я вздохнул и повлекся в указанном направлении. Как-то тут все было того… э-э, как бы это сказать… не того… В общем, ничего, что пробуждало бы энтузиазм и желание петь и смеяться, как дети.

Хотя город вокруг казался симпатичным. Куда не взглянешь - роскошные дома, дворцы… а над ними тысячи минаретов. Большинство - разноцветные, но другие сугубо по-мусульмански зеленые. Тут и там высились купола храмов, которые были облицованы яркими глазурованными плитками, сливающимися в причудливый узор. А иные - щедро покрыты золотом. Все это сверкало и искрилось удивительным изяществом и богатством, а город казался необъятным и полным сокровищ.
В жизни мне довелось попутешествовать, но подобного не видел никогда. Даже не подозревал, что где-то на земле есть подобная красота.
Впрочем, я же не на земле, все время забываю.

Ладно. Указатели, направлявшие новичков к местам сбора, были выполнены из светящегося материала и хорошо выделялись на фоне общей пестроты улиц. Путешествуя от одного украшенного табличкой столба к другому, я почувствовал себя эстафетной палочкой, которую опытные спортсмены передают из рук в руки.
Как бы то ни было, уже четвертая стрелочка направила меня к небольшой двери, над которой красовалась уютная надпись «Бар».
«Ишь ты», - подумал я, пытаясь осознать глубину замысла организаторов. - «А может и правда, каждому вновь прибывшему требуется для начала опрокинуть стаканчик? Просто, чтобы прийти в себя?»

Колокольчик на двери мягко звякнул, и я шагнул в теплое нутро бара.
И сразу зажмурился.
Впечатление было такое, словно я, беззаботно гуляя за кулисами, неосторожно вывалился на сцену и оказался в роли примы-балерины, на которую из полутемного зала устремлены все прожектора.
Свет лился со всех сторон, обтекая меня наподобие светового кокона. Мелькнула паническая мысль, что это тот самый пресловутый тоннель, по которому души воспаряют к горнему миру, из которого нет возврата… Но к счастью, шарахнувшись назад, я уперся лопатками в закрывшуюся дверь, и это помогло сориентироваться.
- Добро пожаловать, - донеслось из темноты. И я, мгновение поколебавшись, шагнул на голос.
А нет, ничего страшного не произошлло. Внутри оказалось довольно мило: небольшой зал, дальние стены которого тонули в интимном полумраке, на переднем плане барная стойка, (сверкающие бокалы, бутылки причудливых форм с яркими этикетками) и дородный бармен, чем-то похожий на добродушного бульдога.
- Добро пожаловать, - повторил он и выставил на поверхность стойки высокий бокал со свеженацеженным пивом. - Прошу.
Походкой Буратино, только что родившегося из бревна, я подошел, механически цапнул предложенное и пригубил.
Вкусно.
И главное, мозги просветляет.
Бармен, демонстрируя такт и понимание, и принялся копошиться под стойкой, решая какие-то свои хозяйственные дела. А я, предоставленный самому себе, прикрылся бокалом, медленно осмотрел зал.
Народу было немного.
Недалеко от входа, попадая левым локтем в круг света, ярко озарявшего пятачок перед входом, сидел пышнотелый мордастый мужчина, с усами, как у Тараса Шевченко.
Перед ним на столе лежала большая тетрадь (по фигуре - больше подошел бы кистень), в которую он время от времени что-то вдумчиво записывал.
Я перевел взгляд на персонажа за соседним столиком. Этот выглядел еще колоритнее: в полумраке над ним колыхались какие-то перья, искрами вспыхивали блестки костюма и (судя по контуру) на плечи его было наброшено нечто вроде звериной шкуры.
- Простите, - не вытерпел я и, отставив бокал, повернулся к бармену. - Не подскажете, как называется это место?
- В смысле, город? - уточнил работник прилавка, который, к счастью, выглядел вполне обиходно. Без экзотики.
- Да.
- Это Москва.
- Не может быть! - вскричал я, взмахнув руками, и расплескал пиво. - Как коренной москвич…
- Ну-ну, - мягко произнес бармен, делая успокаивающий жест. - Поначалу тут всем немного непривычно… Но нужно понять одно: мы здесь… в некотором смысле э-э-э…
- Покойники, - подсказал я.
- Можно и так сказать, - признал пивоторговец. - Но обычно этот термин не употребляется. Просто мы э-э-э… на том свете.
- Альтернативно живущие, - блеснул я толерантностью.
- Ну, это еще разбираться надо, - мягко поправил меня бармен, - кто альтернативный, а кто живущий. Но суть не в этом.
Тут он слегка наклонился и, не глядя, привычным движением извлек из-под стойки брошюрку с почти знакомым названием: «Царство божие».
- Вот, - сообщил он, делая приглашающий жест, - новичкам полезно ознакомиться.
- Нет-нет, - поспешно отстранился я. - Свидетели Иеговы и на том свете достали. В смысле - на том, ну, вы понимаете.
- О, не беспокойтесь, это не реклама. Это… своего рода путеводитель. Без него в загробном мире…
Я снова сделал отрицательный жест. Все-таки почти тридцать лет прожил сознательным атеистом, сложно в один миг перестроиться.
- Вы все же возьмите, - проявил настойчивость бармен. - Мало ли как сложится. В иных местах здесь…
- А на словах нельзя? Коротенько. Так сказать, курс молодого бойца, а?
- Ладно, - покладисто кивнул торговец, - Можно и так.
Он уютно сложил перед собой пухлые ручки и начал монотонно, как профессор, сотый раз читающий надоевшую лекцию перед вертлявыми первокурсниками:
- Как известно, всех нас в конце концов ожидает процедура Страшного суда. Когда Христос приидет во славе Своей, и все святые ангелы с Ним. И воссядет на престол и будет судить, отправляя грешников в ад, а праведникам открывая путь к райскому блаженству.
- Вы уверены, что это краткий вариант? - уточнил я.
- Абсолютно. Так вот, Страшный суд состоится в конце времен. То есть еще не скоро. А до той поры души умерших находятся в месте, которое католики называют «чистилище».
- Типа СИЗО?
- Нет, - с бесконечным терпением помотал головой бармен. - Типа «чистилище».
Как вы уже заметили, у нас вполне обычная жизнь. Можно работать, учиться…
- Блин, а это зачем?
- Чистилище предоставляет уникальную возможность исправить ошибки земной жизни. Что-то улучшить, что-то доработать. Чтобы к моменту суда…
- Понял.
- Как вы понимаете, - продолжил лекцию пивоторговец, - здесь обитают души.
- А дома? Машинки я видел, мебель вот эта, пиво, наконец… Принято считать, что в гроб с собой ничего не возьмешь. А тут…
- Разве вы не знаете, что некоторые вещи бывают одухотворенные? Когда мастер вкладывает в свою работу душу… Или пользователь… Он ведь тоже может вносить какие-то измерения, дополнения…
- М-м-м, - я взялся рукой за подбородок. - Кстати, что-то подобное я слышал. Чаще всего от автовладельцев. Типа