Грёзы Судьбы. Глава 4. Повелитель Ветра

Грёзы Судьбы

                              Глава четвёртая. Повелитель Ветра.  

Он окончательно и бесповоротно запутался в окружающем. Он не понимал, что с Ним происходит. И что происходит с миром. Единственно, что хотелось, так это покоя. Его продолжали душить тяжёлые сны, после которых Он не высыпался. Всё вокруг казалось чужим. Вроде бы всё своё, но, в то же время, не то. Как сон, схожий с реальностью. В нём тоже всё в целом знакомо, но есть частности, выбивающиеся из нормальной действительности. Однако, чтобы понять, что ты спишь, необходимо проснуться, что Ему, казалось, никак не удавалось. Хотя, в одном из своих снов Он хотел бы остаться навечно. Кругом было голубое-голубое небо с белоснежными мягкими облаками и больше ничего. Ни Солнца, ни усталой Земли, одно лишь небо, и Он, летящий или падающий в эту голубую вселенную в бесконечном движении, которое не ощущалось. И чувство небывалого восторга и великой радости. К сожалению, Он, испугавшись приступа агорафобии, тогда проснулся, и больше это волшебное место Ему никогда не снилось.
С памятью творились тревожные вещи: Он помнил, то, чего с Ним никак не могло происходить. Одно только путешествие по мёртвому городу, погибшему в жерле атомной войны, чего стоило! Или Его смерть на строительстве лунной станции. Насколько Он понимал, ни атомной войны, ни заселения Луны никогда не было. Да и Он сам, собственно, вроде бы вполне живой. И всё же, Он эти события помнил. От всех этих псевдореминисценций хотелось стать маленьким-маленьким, сжаться в тугой комочек и забраться куда-нибудь поглубже. Он жил, постоянно цепляясь за реальность, потому что, стоило Ему расслабиться, как сознание проделывало с Ним странную штуку: то ли раздваивалось, то ли улетало куда-то в другие действительности. Он ощущал себя чужим, как бы вмонтированным в этот мир. Он старался принимать это за игру, выдуманную Им же самим, чтобы не сдохнуть от скуки. Болезненный мир переживаний не давал покоя. Не раз приходили мысли, что Он просто-напросто сошёл с ума. Версия эта была очень правдоподобной и объясняла все странности. Но она Ему не нравилась по причине излишней простоты, так просто никогда ничего не бывает. Да и быть психически больным – сомнительное удовольствие. Разобраться Он не мог и потому предпочитал вообще не думать об этом.
В последнее время Его стал больше волновать более приземлённый вопрос: что же, в конце концов, Он будет кушать? Деньги заканчивались, а Он не помнил, где работает и работает ли вообще. Поэтому однажды утром Он вышел в свет. Морозный воздух быстро вскружил голову. Интересно, сколько же времени Он провёл, не выходя из дому? Снега было мало. Зима нынче оказалась жадной. Зато температура с лихвой окупала недостаток осадков. Солнце, отражаясь от тонкого белого покрывала, вызывало пароксизмы чихания. Голые деревья стойко боролись с морозом, не обращая внимания на такие мелочи, как муниципальные службы, обрезающие их раскидистые ветви. На центральном рынке, как всегда, царило суетливое оживление. Потолкавшись между рядами, Ему пришло в голову обратиться в администрацию рынка. Загаженные задники не вызывали положительных эмоций и напоминали Ему о собственной квартире. Администрация сегодня, видимо, не работала, так как двери были закрыты. Проходивший мимо забулдыга в засаленной спецовке грубо обратился к Нему:
-- Чего здесь отираешься?
-- Работу ищу. Где начальство?
-- Ты б ещё  министра торговли поискал! Пойдём к бригадиру, с ним потолкуешь.
Пьяный в хламину бригадир уставился на Него красными белками глаз и, тыча указательным пальцем, грозно спросил:
-- Пьёшь?
-- В обязательном порядке.
-- Так вот, -- заявил бригадир заплетающимся языком, -- у нас на работе не пьют и пьяниц презирают! Работы много, прохлаждаться некогда.
Он помолчал, пытаясь ухватить нить разговора, но в конце концов махнул рукой.
-- Паспорт давай.
-- Ага! Всенепременно! Я что, похож на гастербайтера?
-- Ладно, счас напишем заявление, -- не стал спорить бригадир.
-- Вы сначала скажите, сколько платить будете.
-- Умный, я смотрю, интеллигент что ли?
-- Что вы, что вы, такое же быдло, как и вы.
-- Чего?! – Бригадир побагровел и попытался подняться.
-- В смысле, не умнее вас.
-- Да? – Бригадир туго соображал. – Не сбивай. Зарплата хорошая, но маленькая.
После ещё получаса этого бесполезного разговора, сошлись на том, что Он завтра пойдёт в отдел кадров с подписанным бригадиром заявлением и заключит там трудовой договор. А сегодня, если хочет получить эту работу, пусть наденет робу и дует к третьему контейнеру.
Бригада попалась хорошая: Стёпа – олигофрен, Юрий – бывший зека и Макс – студент мединститута. Несмотря на бесконечные перекуры, за день они перетаскали не одну тонну барахла. Он, не привыкший к таким нагрузкам, быстро умаялся. Юрий постоянно отлынивал и норовил спихнуть свою работу на Стёпу. Макс, пытавшийся восстановить справедливость, постоянно получал от Юрия подзатыльники. Весь трудовой процесс сопровождался обильным принятием на грудь национального напитка спирт «Рояль» без закусона.
Домой Он вернулся, смертельно уставший и смертельно пьяный. Хорошо было только то, что завтра понедельник, и рынок не работает. Не приходя в сознание, Он уснул, впервые за последнее время не увидев снов. Проснулся Он, одолеваемый болью в мышцах и голове. Ещё целый час Он боролся с нежеланием вставать, но в отдел кадров нужно было всё равно ползти. Поэтому Он с трудом, как старичок, встал из тёплой постельки и высунулся на мороз. В отделе кадров, к счастью, долго не мурыжили, и Он сразу же бросился к ларьку – живительному оазису в пустыне трезвости. Пиво тут же оживило Его. Купив ещё несколько бутылок, Он вернулся домой и решил устроить уборку. Такое приходило в Его безумную голову нечасто, о чём живописно говорило Его загаженное жилище, больше напоминающее свинарник. Для начала Он собрал весь мусор, пропылесосил старым умирающим пылесосом пол и сгрёб разбросанную по всему дому одежду в одну кучу. Потом Он, превозмогая отвращение, вымыл посуду, которая неровной горкой скопилась в ржавой раковине. Подогреваемый пивом, Он решился на ещё более решительные действия – прибраться в шкафах. В первом шкафу оказались школьные тетради и так и не сданные в библиотеку учебники за пятый класс. Он с наслаждением вывалил всё содержимое полок на пол и уселся в центре этого бумажного хаоса, принявшись разгребать тетради с целью выявления ненужных и отправления их в мусорное ведро. Уже на пятой тетради дело застопорилось, так как Он принялся внимательно просматривать их содержимое, с ностальгией вспоминая о таких ненавистных школьных годах. Правда, в памяти хранились лишь отрывочные воспоминания, словно бы и не жил вовсе. Так пролетел час и бутылка пива. И тут Он наткнулся на небольшую тетрадь с вырванными листами. На обложке была надпись: «геометрия. Шестой класс». Однако внутри вместо треугольников и параллелепипедов было написано Его почерком: «Мой личный дневник». Да, это был Его дневник, но Он его не писал. Прихлёбывая пиво и ничего не понимая, Он принялся читать свой дневник, который до сего момента и в руках никогда не держал.
«Запись первая. Хотелось бы писать дневник по всем правилам, то есть с датой, но я её не знаю, а календаря нет. Даже телевизора нет. Поэтому буду просто нумеровать каждую новую запись. О чём писать, собственно, не знаю тоже. Просто скучно. Друзья не заходят. Была только Татьяна недавно, отругала за беспорядок, как всегда. Я осторожно поинтересовался, как там Ленка, а Татьяна так выразительно на меня посмотрела и осторожно спросила:
-- Какая Ленка?
Я замял для ясности, но всерьёз забеспокоился о своём психическом здоровье. Татьяна так и ушла озадаченной. Хорошо, что я ещё не спросил у неё про дату. Она бы точно решила, что я рехнулся. Я попытался припомнить всё, что было у меня с Ленкой, но в голове царила потрясающая каша. Я решил, что без бутылки не разобраться. Вот, сейчас пишу дневник и пью пиво. Каша в голове осталась, но зато настроение поднялось»…
Он, тоже ничего не понимающий, посмотрел на пустую бутылку, которая оказалось последней и сбегал до ларька. Потом Он продолжил читать это увлекательное чтиво. Ещё бы не увлекательное – не каждый день читаешь про себя свою писанину, которую ты не писал.
… «Я так рад, что отдыхаю. Работать не надо, вставать рано не надо, ещё бы денег давали побольше, а то, как всегда, до конца отпуска не хватит. Как же потом опять неохота на эту обрыдлую  работу возвращаться!
Иногда у меня возникает чувство, что я занимаю чьё-то место. Не на работе, а вообще, так сказать, в этом мире. Будто бы вокруг меня чужая жизнь, в которой мне не место. Вроде, всё моё, но всё же. Вот почему Татьяна совершенно не знает Ленку? Ведь они подруги, вроде. Ничего не понимаю. Чувствую себя не в своей тарелке. Ощущение, словно забыл нечто важное. Голова просто пухнет.  Психиатру, что ли показаться? Нет, не хочу, ну его на фиг! Мысли какие-то бредовые.
Запись вторая. О, голова моя бедная, прости меня, дуру старую! Сколько пива ни бери, всё равно мало, а с утра понимаешь, что последняя бутылка была лишней! Пить люблю, но не выношу похмелья, как бы так без него? Таблетки не хочу глотать – всё равно не помогут. Надо бы по идее опохмелиться, но мысль о пиве вызывает тошноту. Трясёт всего, весь на измене. Покурил сдуру, не удержался, так чуть было тут же не помер»…
Он оценил количество пустых бутылок вокруг и понял, что движется к таким же последствиям. А завтра вообще-то на работу. И там ещё придётся пить. Воспоминание о работе настолько испортило Ему настроение, что этот дневник стал казаться Ему чем-то зловещим. Даже читать расхотелось. Страшно. Он отложил тетрадь в сторону и пьяно уставился на отклеивающиеся обои. В пустой голове носилась пара бессвязных мыслей, мешая сосредоточиться. Ему хотелось всё обдумать, но пиво совсем не способствовало ясности мыслей. Жизнь катилась в неизвестном направлении ко всем чертям при минимальном Его участии. Мог ли Он предположить некоторое время назад, что настолько в ней запутается, что будет считать себя чужим в собственной жизни? Всё перемешалось и спуталось. Он продолжал жить по инерции, и Его мало что интересовало.
       …«Запись третья. Сегодня ни к селу, ни к городу вспомнил о Ней. Собственно, я о Ней и не забывал, но сегодня стало особенно больно. Я продолжаю Её любить и ненавидеть. Как мне стать счастливым, если я не могу Её забыть? Да и помню, я, скорее всего, не Её, а Её образ, созданный моим воображением. Но, тем не менее, Она навсегда в моём сердце, ей Богу, как заноза, которая иногда начинает нарывать, изъедая гноем душу. Благодаря Ей я знаю, что любовь существует, но лучше бы я продолжал до сих пор считать любовь бреднями романтически настроенных эрофантастов. Ненавижу ли я Её? Да. Нет. Из-за Неё жизнь пошла кувырком, но я сам себе её испортил. Я придумал любовь к Ней, я придумал Её любовь к себе. Она не виновата, что не смогла соответствовать моим мечтам. Иногда я задумываюсь, а была ли Она на самом деле? Не знаю. Я уже давно ничего не знаю. Но, если бы Её не было, я бы всё равно Её придумал»…
Алкоголь способствовал лабильности эмоционального статуса, и Он поймал себя на том, что шмыгает носом. Ему