Она испытывала к нему смешанные чувства.
Да, он ей нравился. И общаться с ним было намного интереснее, чем с кем-либо из её окружения. Временами она его чувствовала. Понимала, что стоит за тем или иным словом. Знала, что он напишет дальше.
Но – не доверяла до конца.
Вообще привыкла не доверять мужчинам.
Доверься – и выжгут душу. Предварительно искромсав сердце.
Временами с ним было так легко и, казалось, безопасно, что тянуло открыться. Потом он допускал какую-то оплошность, она настораживалась, начинала отслеживать каждое слово – наблюдать со стороны. Это было её давнее – и дар, и проклятие – умение отстраняться, видеть себя и окружающих, как в кино. Или – в книге. Персонажи. Вот это – говорят. А вот это – делают.
Она знала, что слова часто – всего лишь слова. И любовь романтика не стоит ломаного гроша – поскольку существует лишь в его воображении, и женщине от неё ни тепло, ни холодно. Если только её не угораздит поверить и влюбиться.
Романтики пугливы, как лани. Им легче умереть за любимую (в мечтах), чем терпеть её рядом.
Ох, как её тянуло временами – поверить! Ведь это так сладко – вообразить, что и впрямь кому-то нужна. Дорога. Интересна. Со всеми своими недостатками, завихрениями, слабостями и глупостями.
Но… уже обжигалась. Помнила, как это невероятно больно. Улететь в фантазиях в уютный и тёплый мир – и грохнуться со всей высоты опять на землю. Пустую. Выжженную. Ледяную.
Вот так вот.
Они жили в разных городах, достаточно далеко друг от друга, увидеться пока представлялось весьма проблематичным и для него, и для нее, общались на сайте да по скайпу. А чтобы окончательно не увязнуть в виртуальной жизни, пыталась параллельно как-то организовать и жизнь реальную. Периодически возникали какие-то мужчины. Временно кто-то прибивался, пылко или лениво добиваясь её благосклонности, иногда она шла навстречу – не потому, что страдала от отсутствия секса или от одиночества, и не потому, что питала какие-то иллюзии на счёт своих избранников – и уж тем более не неодолимое желание овладевало ею... Шла на близость, скорее, чтобы не забыть, а что это такое – близость. Хотя бы – имитация.
Но… что такое имитация? Суррогат. Это мясо можно есть каждый день. А суррогат приедается быстро. Хотя… некоторые вроде не замечают разницы. Годами потребляют.
Она – замечала. Возможно, в этом была её главная проблема.
Встречалась с мужчиной – вроде симпатичный, не глупый, к ней относится с искренней симпатией, сексом занимается вполне прилично, не раздражает особо… Ну, есть у него идиотская привычка пускаться невпопад в воспоминания о своей прежней великой любви… То есть как это понимать? Что вот там была – Любовь, а здесь, и сейчас, конкретно с нею, черт знает что? И не то чтобы ждала пылких признаний… Но - хотя бы намёк на возможность чего-то в дальнейшем. Без него как-то уж совсем… Холодела – и хилые ростки симпатии, из которой со временем, может, что и выросло бы путное и радостное, увядали на корню. Тошнило. От комплиментов (дежурных), от секса (старательного), от дружелюбия (отстраненного).
Казалась сама себе – временно занимающей место Той – о которой вспоминал с блаженно-мечтательной улыбкой идиота. Понимала, что, возможно, и любовь эта его – выдумка, и существует лишь в его воображении - так, для придания смысла пустоте в его жизни… Но… хотелось, чтобы это о ней так мечтал. Именно о ней думал. Хотя бы – сжимая её в объятиях. Потому что иначе – что? Обнимает её – а думает о ком-то другом?
А этот, с сайта, думал именно о ней. Грезил. Писал о любви. Красиво писал. О том, что она для него – человек особый. Значащий бесконечно много. При этом где-то на заднем плане маячила его жена, к которой он был по-своему привязан. Чего и не скрывал то ли по простоте душевной, то ли заранее оговаривая рамки возможных отношений.
Как просто устроены женщины! Любит – значит, хочет быть рядом. Каждую минуту. И навсегда. Ну, или как получится.
А тут… Иногда думала: если уж выбирать, что лучше – проводят с тобой время в реальности или грезят на отдалении? И – не было ответа. Не устраивал ни тот, ни другой вариант.
И понимала, что, сложись по-иному, этот, с сайта, с его великой любовью, живи с ней, от бытовых проблем и прозы жизни убегал бы по-прежнему в мир грёз, но – уже с другой женщиной. Как знала, что, стоит её реальному приятелю уехать надолго, и тоже начинает скучать, и вспоминать, и рисовать себе всякие заманчивые картины…
А хотелось – простого, как дважды два. И рядом, и любит…
