Краткая история одного самоубийства.

Я – точка в небе. Я кружу над городом по – ту сторону дыма и копоти, окружающей его как  грязный черепаший панцирь. Немногие, кто видел меня, считают, что я — Ангел. Но это не так. Я Хранитель  этих земель, хоть их уже давно и не видно под домами, дорогами и прочего, чего понастроили местные жители.
Жители… – это не правильное название, потому что в основе его ЖИЗНЬ.
А они только и делают, что убивают. Убивают воздух, которым дышат. Убивают воду, которую пьют. Убивают землю, по которой ходят…
Убивают себя и друг друга – и это у них получается лучше всего. И чем больше город, тем больше крови сливается в ядовитый поток, который оскверняет землю. Она завалена бетоном и асфальтом, пронзена трубами и обрывками кабеля, но всё ещё где-то там внизу. Каждый день на неё капают тягучие красные капли, нарастая наверх неё бурой коркой, погребая её под  собой. А то, что они называют землёй — давно уже  мёртвая, ядовитая пыль, дающая такой же ядовитый урожай.


Вот ещё одна. Я пролетаю над высоким зданием, на узком парапете крыши которого стоит молодая девушка. Да нет, не девушка — совсем еще девчонка. Она плачет и что- то кричит, глядя  вниз. То ли угрожает, то ли обвиняет…
Милая, да кому ты там нужна со своими проблемами?! Неужели ты думаешь, что  в этом огромном механизме тебе – мелкому винтику не найдётся замены?.. Всё чего ты добьёшься своим поступком это лёгкого любопытства с презрением да и то на несколько секунд. А дальше ты умрёшь, а все заспешат по своим делам.
Ветер полощет незаправленную в джинсы блузку, растрёпанные волосы. Девочка решается. Она открывает небольшую канистру, которую до этого держала в руках и выливает содержимое на себя. Брызги густо разлетаются во все стороны. Жидкость стекает по волосам, жирными пятнами расползается по одежде. Воздух пропитан парами бензина. Девушка лезет мокрыми пальцами в карман, достаёт пачку сигарет, открывает.
Одну вставляет себе в онемевшие губы, пачку швыряет вниз.
Её потом найдёт нищий пьяница, но побрезгует подарком судьбы из-за резкого запаха.
Девушка достаёт зажигалку, подносит к сигарете, чиркает.
Глупая. Зажигалка намокла, а бензин такая же жидкость, как и вода. Не добыть тебе искры, не полыхнуть уродливой свечой доказывая неизвестно кому что-то для тебя важное, а значит, учитывая обстоятельства – глупое.
Иди домой, смой с себя этот кошмарный запах и продолжай жить.
Может быть так оно и случилось бы, но решала уже не она.
Порыв ветра ударил девушку в спину и, она, вскрикнув, полетела вниз.
Воздух задрожал от отвращения, пропитываясь мерзким запахом, ветер усилился и устремился за ней следом.
“Ату!  Ату её!”
А следом за ним сложил крылья и бросился вниз я.
Ну уж нет – в этот раз я не дам свершиться неизбежному. Не сегодня.
Девушка падала без движений, застыв, будто манекен. Я уже почти  дотянулся до нее, но тут мне на встречу полыхнуло пламя, и я отпрянул   в сторону от новоявленной  кометы.
Я не заметил, но, оказывается, всё это время, она продолжала упрямо чиркать зажигалкой. И шанс на миллион, та всё же выдала своей хозяйке роковую искру.
Секунду спустя внизу раздался глухой удара. И всё, что осталось от упрямой девушки – это след жирного дыма, который тут же разметал порыв ветра.
Новая кровь пролилась на асфальтовый панцирь города и устремилась сквозь трещины вниз. Туда где в глубине ещё таится такой небольшой клочок живой земли.
Однажды и его не станет.
Когда мне нечего будет хранить, я сложу крылья за спиной, и как эта незнакомая мне девушка, рванусь вниз, что бы покончить с бессмысленным существованием.
Разве что поджигать себя при этом не стану.