Быть может в каждом слове, даже в том, что отрицает всё сущее, есть положительные нотки. И, кажется, что глядя в зеркало, ты произносишь эти слова раз за разом, чтобы хотя бы самолично им поверить. Репетиции. Приторный смрад отторгаемых организмом клише. Жертвовать своим "Я", ради чёткости движений и красоты отточенных жестов, так типично для страны, в которой выделиться из толпы, значит водрузить собственноручно на плечи крест, на котором тебя и распнут. Спасёт только возвращение к роли серого смазанного пятна, о котором не останется даже оттиска в памяти. Серые будни, грязные краски, множество цветов окружающей повседневности, покрытых тошнотворной пеленой пыли и копоти. Разноцветность городов, скалящаяся с одной стороны улицы на другую огрызками не докрашенных фасадов. Один цветнее другого. Словно неаккуратный художник вновь разлил краски, на почти удавшийся шедевр, и отойдя от смеси паники и истерики, перестал исступленно молотить кистью по холсту, чтобы дорисовать то, что осталось от первоначальной картинки. Выдать это за концептуальное творчество. Обида, превращённая в жестокость, бесконечной усталостью от творческих метаний, безмерно измотавших душу. Убиение таланта необходимостью прибыли и выгоды. Смятые принципы, покорёженные убеждения, сплошной массив изуродованных конструкций бывших некогда девственным листом душевных мечтаний и надежд. Коптящий небеса железобетонный муравейник, жертвующий всем ради прогресса.
