ветер трепает волосы осени, дождь бет по проспекту своим рукавом,
мокрая девица плачет в ненайденом доме, ищет мечту и свободу свою.
Проза про осень кончается временем стылым. Слезы не выплкал дед на скамейке,
кот что пристал к бабушке Вере просит сарделек иль молока
всё по осеннему в листьях деревьев,
бьется маяк души в суете, беглый писатель возле осеннего дерева- клена
нежно застыл рисуя в прозе пейзаж, нам чуть осталось мало времени
чтоб увидеть как падает лист с угла.
