Кеды

Наша жизнь очень коротка. Настолько, что мы даже не успеваем понять – а была ли жизнь? Но, тем не менее, она была, и не просто была. Едва ли у кого-то жизнь бывает такой насыщенной и яркой.
Все всегда начинается одинаково, как в надоевшей сказке. «Жили-были…». А вот и нет. Наша жизнь всегда начинается с требования скандальным голосом выкинуть нас сейчас же и приобрести взамен что-нибудь кожаное или лакированное, поприличнее. И обязательно вместе с таким бесполезным предметом гардероба как галстук. Нередко это сопровождается нотацией о том, что так жить нельзя, пора прекращать, браться за ум и другими подобными фразами. После этого обычно происходит четкий разворот… чуть не сказал «на каблуках». У нас же нет каблуков! Так вот, происходит четкий разворот на сто восемьдесят градусов, и мы уже несемся бог весть куда. С этого момента и начинается жизнь.
Вокзал, перрон - рассматриваем пыльные закоулки пространства под полкой плацкартного вагона. Наперегонки с подножки вагона - на асфальт чужого города. Отутюженные до блеска площади, заплеванные переулки, горбатые мосты, которых мы никогда не видели и, наверное, в следующий раз уже никогда не увидим – нас несет дальше. Трава, горные тропинки, грязный автобус, и снова новый город. Мы ложимся спать на рассвете, наполовину уже состоящие из дорожной пыли, источающие тяжелый запах пота и грязи. Все, что было в нас белым – чернеет и грубеет, как кожа злоупотребляющего солнечными ваннами курортника. Но разве какие-нибудь каждый день помытые и вычищенные офисные штиблеты видели хоть что-то подобное? Черта с два! Каждый день от порога знакомой квартиры до резинового коврика автомобиля, потом восемнадцать ступенек в офис на втором этаже. И все. Разве это жизнь?
Мы обожаем купаться в лужах после дождя, мы любим шуршать сухой осенней листвой, пинать пивные банки и разгонять с мостовой ленивых голубей. Мы редко бываем одиноки. В нашей жизни обязательно появляются они: такие же, как мы, только на несколько размеров меньше, обычно белого или розового цвета, с огромными белыми бантами шнурков. Они робко останавливаются напротив, потом поднимаются на носочки и… Теперь нас несет уже рядом друг с другом. К сожалению, а может и к счастью для нас, они никогда не бывают с нами надолго. Мы расстаемся на очередном повороте и продолжаем путь одни, пока нам на время не преградят дорогу другие такие же или очень похожие на них.
Мы никогда не доживаем свой век на пыльных полках маленькой квартирки среди запахов герани и горелого растительного масла. Мы умираем, как умирают танки на поле боя: грязными, пробитыми, прожженными, покинутыми своим экипажем. У нас не будет второй жизни. Такие, как мы, не подлежат ремонту. Мы знаем: не нам быть первыми или последними. Такие были до нас, такие же придут и после. И они пройдут те километры, которые не успели пройти мы. И это не грустно. Потому что мы – всего лишь вещи.