Зверь

Выйти замуж – значит завести себе зверя. Только не ты будешь его хозяином, а он твой. Попробуй ему не дать вовремя кусок хлеба, оставить его без обеда, попробуй  погладить его против шерсти, попробуй возразить ему, закричать, зарычать на него, попробуй не ублажить его зверскую плоть. Не он будет жить, как положено зверю в клетке, а ты. Не он будет увиваться вокруг тебя, чтобы сходить на прогулку, а ты. Не он будет лежать около твоих ног, в ожидании ласки, а ты. Ты наденешь на себя панцирь, наденешь маску, не для того, чтобы удивить его. Панцирь и маска – это твоя защита от его лап, чтоб его зверские глаза не сожгли в тебе качества человека. И только, когда ты освободишься от него, ещё долго будут тебя гнуть путы раболепства. Так как они вошли уже в твою привычку, в твой образ жизни. Ты не принадлежишь себе, ты забудешь себя. Ты принадлежишь этому зверю, он навяжет тебе свои законы. Вопреки себе, ты будешь другим человеком. Но постепенно, одна чешуйка за другой этого  панциря начнёт падать с тебя. И, когда упадёт последняя, ты, как росток молодой увидишь солнце, потянешься к нему, вдохнёшь глоток свежего воздуха, увидишь мягкую, зелёную, шёлковую траву, а над тобой будут щебетать птицы, журчать ручей около твоих ног и ласковое солнце одарит тебя своим теплом. И всё это вокруг: щебетанье птиц, журчанье ручья и тепло солнца будут спрашивать тебя: «А захочешь ли ты снова завести зверя?».