Серые будни бьются в висок.
Воспоминаний сочится песок.
Тонкою нитью рванула струна.
В пальцах застыла немая мольба.
***
Она изнемогала от воспоминаний, которые, протекая, как песок сквозь пальцы, не приносили облегчения и только усиливали серость окружающего мира без Него.
Тонкие руки молили Время о пощаде.
Но мольбы тонули в серой пустоте льющегося песка Времени, которое, не торопясь с лечением, растягивалось в постоянно готовую лопнуть, но не лопающуюся, струну.
