Ты дойдёшь до вершины, что окутана ветреным небом.
Дойдёшь. А если не сможешь идти - доползёшь, обдирая ладони, судорожно глотая колючий воздух.
Но там, наверху - ты точно знаешь!- таким, как ты, дышать намного легче.
Тебя не ждут. Просто знают, что ты придёшь.
Они всегда знают.
Дети Народа, У Которого Нет Настоящего.
Стражи Времён.
Пленники, прикованные к "сейчас" цепью невозможного тяготения голубоватой глыбы чужой планеты.
Ты будешь один.
Далеко внизу останется твой страх - полоской грязно-желтого тумана.
Далеко внизу останутся крикливые маленькие самцы и самочки - размахивать руками над цепочкой твоих следов. Шуметь, выцеливать неживыми глазами объективов, щелкать затворами и раздуваться от радости, что они смогли урвать частичку тебя: клочок волос на смолистой ветке дерева.
Они всегда рвут куски - рвут и жадно пожирают, а то, что не могут сожрать или подмять - убивают и жгут, и получают извращенное наслаждение от боли, что причиняют миру.
Может быть, им кажется, что так они станут больше и отодвинут свой странный ужас перед Той , Что Приходит За Всеми?
Ты - не они.
Ты выдержишь обязательную бурю и справишься со снежной слепотой. Стражам гораздо труднее - этот мир слишком горяч и ярок для них.
Ты удержишься на леднике, когда остатки жизни будут синим злектричеством стекать с кончиков пальцев - непременная жертва Той Деве.
***
- Ты ещё не забыл, зачем шёл?
- Хотел посмотреть в глаза цвета снежного обсидиана.
