Оптика.

Оптика.
Я иду по цветному бульвару, в глазах солнца.
Вот люди сидят за столиком кафе, они смеются. Навстречу катит коляску молодая мама. Бизнес-дама с папкой под мышкой выходит из «мерседеса». У фонтана ярко тусуются подростки.
Они все мертвы.
Время? Его не существует. Есть только изменения плоти. Ничто проходит между рождением и смертью, разноцветная иллюзия.
Я иду по бульвару. Кадры жизни скользят по сетчатке глаз под звуковую дорожку уличных оркестров. Я приближаюсь к концу.
Когда ты достигаешь низа, ты понимаешь, кто ты. Потому, что ниже опуститься уже нельзя.
Бульвар заканчивается, начинаются руины. Сюда смерть уже пришла, - гаубичными снарядами. Здесь фильм становится чёрно-белым и пахнет гарью.
Когда ты опускаешься на дно, через собственные падающие маски, как через опавшие листья. Кто этот он?
Возможно, саморазрушение гораздо важнее, чем самостроительство. Потому, что под кучей опавших листьев нет ничего. Она ждёт только дворника, чтобы бросить спичку.