-Завтра перекладываем печь!- Сказала мама и на мои девичьи плечи легла тяжелая, грязная работа.
В субботу, замесили глину, оставили кваситься, а сами принялись за разборку.
Кто хоть раз этим занимался, тот меня поймет.
В носу свербит, руки в саже, невольно почешешь нос, лицо превращается в черную морду. И не для девчоночьих рук эта тяжесть.
Но надо помогать. Больше некому. Можно пригласить соседа, но ему надо платить, а в доме денег в обрез.
За два дня печь сложили, но что-то в ней не то.
- На следующих выходных переложим.
У меня от этих слов, портфель выпал из рук.
Мы трижды её перекладывали! Пока сосед по переулку, дядя Ваня Артамонов, не пришел сам, незваный.
Ему надоело перешагивать через нашу глину и он, молча, разломал то, что мы сложили с огромным трудом, а затем переложил печь и, не сказав ни слова, ушел.
Мама бежала за ним с последней денежкой в руках, он её выругал и закрыл перед носом калитку.
С тех пор печь в нашем доме работает исправно. Я тогда поняла глубокий смысл поговорки:
- Пироги должен печь пирожник, а сапоги тачать сапожник!
Это строительство печки отложилось в моей памяти на всю жизнь. Мы с сестрёнками никогда не задумывались, кто она, наша мама?!
Работает в Аптеке, от неё пахнет лекарствами, всегда красивая, в белом халате. А отца мы почти не видели, он в командировках.
Как то наступила мода, все мальчишки, увлеклись гитарой. Не давала им покоя слава Битлов.
Английские пацаны из рабочих кварталов, превратились в мировых знаменитостей. Нам казалось, - это так просто, научись играть на гитаре и пой! И мы пели, мальчишки и девчонки.
Всем хотелось стать артистами.
Как-то после посиделки. Мальчишки оставили нам гитару, а сами пошли в кино на последний сеанс.
Нас еще не отпускали, считали маленькими и держали под строгим надзором. Мы с сестрёнками, с гитарой в руках пришли домой.
Ответили на все вопросы мамы и хотели скрыться в своём углу за занавеской.
Мама протянула руку и взяла гитару. Присела на табуретку и провела по струнам.
Гитара, как бы вздохнув, жалобно отозвалась. Склонившись над нею, мама что-то подкрутила, пощипывая струны.
Улыбнувшись нам, она вывела пальцами невыразимо прекрасную мелодию. Именно мелодию, а не то барабанный бой, который мы слышали от наших гитаристов.
Музыка, прекрасная в своей печали брала за сердце. И тут мама запела. Я до сих пор помню слова:
- Пара гнедых, запряженных зарёю, вечно усталых, голодных на вид …
Мы притихли, нам не доводилась слышать подобного. Вокруг нас звучали другие песни.
А эта, от неё хотелось плакать. Уткнуться носом в подушку и обливаясь слезами сопереживать нескладной судьбе.
Встряхнув головой, как бы отбросив от себя прошлое, мама поставила гитару в сторону и принялась за привычные дела.
Мы знали, что она познакомилась с нашим папой в далёкой экспедиции, на Севере.
Но откуда она, из какой семьи? Нам это неведомо. Нас не посвящали.
Как оказалась наша семья в этом городке, покрытом чёрной пылью, как саваном. Где дом нашей мамы и кто родственники?
Почему она умеет глину месить, кирпичи класть, и при этом поёт и играет профессионально, как артистка?
