Время не деньги

ВРЕМЯ…
Девушка была красива. Я не видел её лица не слышал голоса- она стояла ко мне спиной.
И смотрела… И слушала…

  Тёплый сентябрь 198… года. Солнце, словно испугалось календарного листка с этой надписью;как-то сразу, вмиг перестало сжигать то бешенное топливо в небе,которым так донимало последние августовские дни.
Казалось, время остановилось- такая стояла тишина днём,а воздух приобрёл какую-то необъяснимую прозрачность и лёгкость. Первые дни сентября…

За прутьями тацплощадки обнявшись, время от времени целуясь, пошатывались в медленном танце юные пары.
О чём думала, что чувствовала она- чёрные кожаные джинсы и белая свободная блузка; плавные,  нежные линии фигуры- слегка подстукивая каблучком,
будто помогая мелодии вырваться за пределы круга и лететь... лететь... задумчивой чайкой над синей бухтой, белой “БАРКЕНТИНОЙ” и Приморским
бульваром.


Сладко-томящие; уносящие во что-то неизведанное и приятное, звуки гитарного проигрыша “Отеля Калифорния”, словно останавливали время, но вслед им уже  разливалось:”Не было печали просто уходило лето. Не было разлуки месяц по календарю…”

  Девушка была красива. Я не видел её лица, не слышал голоса- я ЗНАЛ, что она красива. Красива и нежна, умна и ласкова. Я чувствовал это кожей и кровью. Самые неведомые шифры подсознания вдруг, словно открылись мне в один миг.


Я знал- если пристально, не отрываясь смотреть на человека со стороны, то вскоре он почувствут это и начнёт поворачиваться, крутить головой, ища источник воздействия.А она не поворачивалась. Стояла и смотрела… И слушала…

  …Через две недели мы стояли у нетерпеливо вздрагивавшего поезда, который через несколько минут должен был забрать у меня
этот стройный, красивый кусочек тёплой осени...
Как писал Александр Довженко: ” Все самые нужные слова в разговоре, все самые веские аргументы в споре-всё до сих пор приходит ко мне потом, после.”

Нельзя! Нельзя стоять и молчать, когда тебя обнимают, целуют и говорят:”Пиши! Пиши и улыбайся чаще, милый,тебе так идёт!”.

А я стоял и молчал. Молчал (как я понял много позже) не потому, что поезд уходил в далёкий город; не потому, что бабье лето кончалось через несколько дней.Кончался  самый пронзительный и щемящий душу год. Год моей юности. Он уходил навсегда.

 
  А потом приходили письма. Я разглаживал их белые,трепещущие,тоскующие по встрече крылья и… не отвечал. А крылья всё прилетали... прилетали... Они бились в клетке моего почтового ящика недоумевая, спрашивая, плача. Но постепенно силы их становились всё слабее… слабее…

Как? Как я мог им рассказать про ВРЕМЯ? Как оно уходит без возврата... Про укоренившуюся ложь поговорок. “Прошлого у человека нет.
Будущего может не быть. Есть одно настоящее.”

Ложь! Тысячу раз -ложь! Щёлкнула секундная стрелка и вот-ещё одно мгновение  жизни уже в прошлом. А ведь стрелка щёлкает непрерывно. Разве настоящее стоит на месте и не меняется?


Можно постояв на набережной отойти, а затем  снова вернуться на это же место. Но даже через пять минут это будут уже другие шаги, другая набережная.Другое время.
Так что, если что-то у человека и есть-то это прошлое.
Его не изменить, не потерять;  и всё в жизни, каждый миг можно прожить только один раз…

  …Холодными и дождливыми ноябрьскими вечерами я часто приходил к тому месту у танцплощадки, на которой теперь было промозгло
и пусто. На то место, где стояла девушка. И смотрел… И слушал…

ВРЕМЯ... Время не деньги. ” Время-это материал из которого строится жизнь” (надпись на щите перед въездом в один американский город)