Сказка про боль

 Жила-была боль.
Она жила в плече, в спине, а иногда перебиралась в колени и руки.
Иногда она засыпала. Но все равно, чувствовалось, что она не ушла насовсем.
И опять она просыпалась, становилась сильнее и все настойчивее давала о себе знать.
Все громче - словами: «Ох...», «ах..» «ой» и другими, некоторые из которых даже невозможно написать здесь.
А бывало...она становилась белой, ослепительно белой, как огонь...Обжигающий, белый, беспощадный огонь.
Она заслоняла весь мир, все звуки и само солнце.
Такой была она – эта боль.
И уже ничего в мире не было, все переставало существовать – только она, светящийся сгусток холодного белого огня.

Говорят, красная боль – самая сильная.
О, нет! Красная – это та, которую можно терпеть. От нее принимают  лекарства, она утихает и даже убегает насовсем. Ну, хоть на несколько  дней. И про нее можно даже забыть.
Но белая боль... Нет, она никогда не уходит.
Онаа сидит и ждет, чтоб исподтишка, в минуту, когда ты забываешь о ней и  счастливо и легко двигаешься. Гибко, легко, как в юности...
В эту самую минуту она является – и ты выпадаешь из времени, из жизни, из ее течения.
Слепая белая вспышка – и все забыто, ничего нет – только боль.

А потом она утихает, убаюканная шепотом о том, что все пройдет, и все проходит, и она уползает. Не насовсем.
Просто – прячется и ждет своего часа.
Коварная, подлая, жгучая белая боль.

Вот это и была сказка о боли.
Она не совсем сказка, потому что она не кончается хорошо, она не кончается плохо.
Она, к сожалению, не кончается никак.
Просто – она остается всегда.
Наверное, как напоминание о том, как счастливо можно жить без боли.

Все.