Произведение «*не мог придумать название* (короткий рассказ)»
Тип: Произведение
Раздел: По жанрам
Тематика: Без раздела
Автор:
Баллы: 8
Читатели: 595 +1
Дата:
«*не мог придумать название* (короткий рассказ)» выбрано прозой недели
03.08.2009

*не мог придумать название* (короткий рассказ)

...Одинокая пушистая берёза, яркое слепящее солнце, легкий ветерок, высокая июльская трава, ощущение полной расслабленности. Умиротворенность. Бескрайность. Восторг. Фигурка человека вдали у горизонта. Приближается. Размашистые облака. Глубокое небо. Беспечные бабочки. Босиком навстречу. Девушка. Красное платье. Безразличное выражение лица. Тонкие белые руки. Несколько шагов. Остановилась. Прямой взгляд. Внутрь. Нервничаю. Что-то не даёт заговорить первым. Солнце скрылось за облаком. Поразительно знакомый, сухой, равнодушный голос.

– Твоя душа ни кому не нужна. Ты слишком не любишь её. Она слаба и больна. Ты постоянно лжёшь ей. Это не прощается. Это не прощается никогда. Никто больше не будет отвечать на твои вопросы. Никто не станет больше слушать тебя, кричащего в темноту о преследующей несправедливости. Это больше ни кому не нужно. Посмотри на небо. Это для тебя. Солнце последний раз выходит из-за облаков. Последний раз. Подумай. Равнодушие не прощается.

Пронзив напоследок по-прежнему безразличным взглядом, девушка шагает прочь. Провожаю взглядом. Солнце жжёт плечи. Фигурка в красном платье превращается в маленькую точку на горизонте. Всматриваюсь. Где-то глубоко внутри звенят колокольчики, нежный женский голос тихо напевает:

В небесах мои слёзы.
Мой несбывшийся рай.
В облаках мои грёзы,
Солнца мёртвого край.
Запах летней берёзы
На улыбках сыграй.
Судьбы тяжкой колёса
В пыль надежды стирай...

Нестерпимо хочется кричать. Кричу. Бабочки непонимающе улетают. Солнце по-прежнему обжигающе давит. Всё плывет перед глазами. Точка на горизонте принимает форму восклицательного знака. Несколько секунд напоминающе мигает. Восклицательный знак принимает форму кроваво-красного шара. Увеличивается. В полнеба. Яркая вспышка. Грохот капающей из носа крови беспощадно бьёт по перепонкам. Сознание улетает вслед за бабочками. Лицом в траву. Падаю. Прохлада. На ромашке сидит кузнечик. Закрываю глаза...

...Отпустило. Размазывая по лицу кровь, открываю глаза. Всё по-прежнему. Ночь. Настольная лампа. Снаружи метель. Февраль.

11.03.2009

Оценка произведения:
Разное:
Реклама
Реклама