"Ррравняйсь"!!! Часть 30

Фуршетный стол, накрытый в "голден холле" по случаю награждения лауреатов года
Обезьяны, ломился от еды и выпивки. Играла музыка. Присутствующие, разбившись
мелкими группками, беседовали на различные темы... Однако внимание читателей
имеет смысл заострить на диалоге уже известных нам лиц.
Рамазай:
- Скажите, госпожа Подбородова, вам приходилось трепанировать людей?
- Нет, что вы. Я в нейрохирургии чисто теоретически разбираюсь.
- Жаль, хотелось услышать профессиональное мнение того, кто самолично черепушки
вскрывает.
- Доцент Ударяев как анестезиолог часто принимает участие  в подобных операциях.
Давайте его спросим. А вот и он сам...

- Уважаемый Дариль, вот вы лично видели ум человека, у которого череп вскрыт? Если
да, как он выглядит? Мысли, опять же, которые там рождаются...
- Вы, Рамазай, мастер провокационных вопросов. Ум человека в глазах читается.
А на операционном столе все зажмуренными лежат.
- Понятно. Ну, не хотите просветить, не надо. Мне Вывихов скажет. И покажет...
Подбородова и Ударяев обмениваются недоумёнными взглядами. Загадочность Рама-
зая всем известна. Но его любознательность вызывает порой душевный дискомфорт.
Кто знает, что он замыслил в этот раз?.. В недавней своей заметке ВрИО админа писал,
что мысли бывают двух видов - кормящие и вредоносные. Все остальные - от лукавых
политологов, комиссаров-масонов и полного собрания афоризмов застуженного жур-
налиста-пулитцеровца Заозёрного, прикупившего себе тайком от семьи местечко на
кладбище Св.Марка по соседству с Моцартом.
И, мол, как исключение... есть ещё мысли своевременные, приходящие не ко всем, а
лишь к Рамазаю. Придут, посидят, помолчат за компанию, в рюмке-другой губы помочат...
Потом в заметках появляются.
- Скажите, Рамазай, куда делся Барри Полемист? Не видно его в последнее время...
- Эмигрировал Барри. На Стихиру. Прочёл где-то, что в своём отечестве нет пророков,
и решил сменить ПМЖ. Великое, дескать, видится на расстоянии...
- Так это... смотря, откуда и куда глядеть!..
- Какая разница. Человек только тогда по-настоящему свободен, когда его не границы
государств не сковывают, а рамки приличий. Я ему так на прощание и сказал. Не знаю,
услыхал ли?
- О ком вы, шеф, так горячо рассказываете? - изрядно повеселевший от выпитого
Рикша решил присоединиться к разговору. Дариль, воспользовавшись его появлением,
пригласил даму на танцпол.
- Да так... о литературе вспомнили. О литераторах.
- Я тоже, Рамазай, мысли ваши хочу услышать. О конкурсе завершённом. О призёрах...
- Жаба давит, что тебя наградой обошли?
- Больно нужны мне эти фабулоны! Не могу никак понять, по какому критерию
судейство проходило?
- Какое судейство, Рикша? Ты что, дитя малое? Литературный судья... он, как препод
в институте - пока со студенткой не переспит, хрен зачёт поставит.
- Ха-ха, рассмешили. Недавно в тему прочёл - якобы главный закон шоу-бизнеса гласит:
чем хуже голос у певицы, тем меньше на ней должно быть одежды во время концерта.
Вот бы в нашем СПГ внедрить это правило...
- И что? Половина авторов с голыми жопами бегали бы по сайту? Тебе оно надо?
Представь только: лицами херувимы, а ниже - срамота срамотная. Тьфу на твоё пред-
ложение!
- Мне Баклажаниху жалко. Скольким авторам она помогла в себя поверить.
- Язык ей дверью прищемили, когда она в замочную скважину чемпионата по прозе
заглядывала. Я ей давно советовал - если ты в полном здравии и рассудке, чё прице-
пилась к этому чемпионату? Чужие души - потёмки? А твоя - луч света в царстве тьмы?
Чего ты постоянно со своим фонариком в чужой сумрак лезешь? Твори свою
правду жизни. Правду смерти и её саван без тебя соткут. Ткачей на это дело хватает.
Так что, Рикша, не жалей, не зови, не плачь. Не бери дурных примеров. Не пиши
приуроченных строк. А то гляжу иной раз - на дворе начало осени, и только ленивый
в СПГ на эту тему не откликается. Как под копирку блеют и строчат - листья жёлтые,
дожди, сплин и всякая прочая мура. Ходит перезрелый импотент по сентябрю, всё
бабье лето выискивает... И, как только паутинку серебряную завидит, тут же гнусавить
начинает:

                                                             Ах, бабье лето,
                                                             вдохнови поэта!
                                                             Иль возбуди хотя бы,
                                                             чтоб я по бабам...

Напишет эдакое, потом шарахается от читателей, во всём усматривает происки
кровожадных зоилов. А сам давно созрел для принудительного лечения от рифмоид-
ной заразы. Вот взять, хотя бы, тебя, Рикша. Кто, если не я, правду тебе скажет?
Магистральность твоих всплесков какая? "Бытовуха". "Тёща". "Почему не читают"...
"Ах, Админ, ты батя рОдный"... И всё? Может, тебя тоже к Вывихову отвезти?
Не хочешь? Тогда снимай портки, как певичка безголосая. Вести двойную жизнь,
как многие здесь - не за двумя зайцами гоняться. И всё время надеяться, что хоть
одна из жизней под конец состоится. А для чего? Во имя пары строк, типа -

                                                 Впервые я в соседкином алькове
                                                 вкусил без ГМО морковь любови...

Лучше денег на водку проси в рифму. Больше веры и сочувствия у читателя вызовешь.
Жена и тёща - это постоянная статья расходов. И не только денежных. Гораздо бОльшие
потуги вызывают мысли - где взять эти самые деньги. Нельзя в такие моменты идти
на сайт с глупыми речами - горжусь я, дескать, званием поэта. СПГ - не ночлежка для
неплатёжеспособных графоманов, не допускаемых супругами к телу... Езжай по
ночам бомбить, пиццу развози, проституток. Но к утру, будь добр, с рублём трудовым
в семью заявись. Ты вот от читателя к себе уважения требуешь, а дома тебя тёща местом
пустым называет... Не может на пустом месте глубокая строка родиться!.. Против этой
диалектики даже с пулемётом не попрёшь. Будь ты трижды в краповом берете...

- Вас послушать, так никто в СПГ ничего собой не представляет. Все - графоманы,
неучи, колхозаны... Неужели нет авторов, заслуживающих право получить именную
звезду на аллее славы?..

Продолжение следует...