Парень, который любил рисовать

Мягкие падающие снежинки сверкают на холодном декабрьском солнце. Наблюдение за их полётом рождает во мне воспоминание о так и нереализованной детской мечте: сходить с друзьями на каток. Но падение осадков, скользкость улиц, а тем более катание — для меня неоправданный риск.

Казалось, что может быть проще реализации данной затеи? Но не для меня.  Отец ушёл из семьи практически сразу после моего рождения. И в этом была моя вина. Вернее, мой диагноз: несовершенный остеогенез I типа. Он испугался ответственности и однажды просто собрал вещи, и растворился в неизвестном направлении. Хотя при финансовых возможностях родителей это было глупо. Мать, гордая женщина, даже и не подумала возвращать изменщика и навсегда вычеркнула из своей жизни. А вместе с ним и своего сына. Разгадку мне уже в семилетнем возрасте сообщила бабушка. Я был невероятно похож на него, особенно цветом своих зелёных глаз. 

Мне кажется, если бы не бабушка, то мать без особых угрызений совести оставила бы меня в приюте. Но вторым, наиболее решающим фактором, стала боязнь матери испортить себе репутацию в деловых политических кругах. Поэтому с раннего детства я был поручен заботам бабушки. Общение со сверстниками, разумеется, присутствовало. Потому как, по своей натуре, я был весёлым и общительным парнем. Однако настоящих друзей не было. Им становилось скучно проводить со мной время, ведь я не мог принимать участие в большинстве их проделок, прогулок или впоследствии путешествий.

Основной отдушиной для меня стало рисование. Процесс творческого создания картины позволял забывать о существующих проблемах, о своём отличии от обыкновенных мальчишек и девчонок степенью подвижности.

Вязаные крючком бабушкины коврики; волны летнего моря — на картинке; белый кот, крадущийся за воробьём; пара чёрных лебедей, живущих у озера, неподалёку от бабушкиной дачи; влюбленная пара в кафе — в подмеченных мною моментах я черпал вдохновение. Но, каждый раз добавляя что-то своё, присущее моему творческому миру.  Когда ты рисуешь, то течение времени замедляет свой бег, и ты чувствуешь себя самым счастливым человеком на планете Земля.

Друзья и знакомые хвалили мои работы, но я никогда по-настоящему не верил в свой талант. Мне казалось, что даже если их мнение искреннее, это абсолютно ничего не значит. Они же не профи. Когда мне исполнилось шестнадцать лет, бабушка тайком от меня отнесла мой сюрреалистический пейзаж на конкурсную выставку. В ней принимало участие немногим более ста участников. Моя работа при этом заняло четвёртое место. Критики на удивление благодушно признали моё произведение одним из лучших. Советовали обязательно продолжать учиться рисовать, искать свою индивидуальную манеру исполнения.

Про новость мать узнала из какой-то газеты. Она пришла в ярость, кричала о необходимости подумать, о выборе настоящей профессии. И о том, что не следует растрачивать себя понапрасну на разные глупости.

— Только напрасно тратишь время, бумагу и краски. У тебя нет таланта, ты полная бездарность. Сын своего отца.  — В порыве раздражения выпалила она.

С тех пор прошло четыре года. Сейчас я учусь в университете на специальность «Компьютерный и графический дизайн», куда поступил на бюджетное место, чтобы не зависеть от неё.

После той конкурсной победы (она таковой является для меня) я больше ни разу не взял в руки краски и холст. Но одна симпатичная мне девушка, которая не видит во мне инвалида (ненавижу данную формулировку), очень просит нарисовать её портрет. И, мне кажется, я соглашусь…