Муза

дня я прилечу, увижу тебя и отрапортую. А заодно выслушаю все твои "фи" по поводу и без с превеликим наслаждением!
 
Ну, а пока, извини, мне еще надо отснять этот последний эпизод. Но, похоже, тут от меня уже мало что зависит. По-моему, все сами знают – кому, что, куда и как. Можно расслабиться… понаблюдать. И получить удовольствие.
"Нет! Ну, ты посмотри! Вот бы они с самого начала так играли! Может, и я бы тогда совсем был не нужен?"
***
– Петька, привет!
– О, Андрюха! Ты откуда звонишь?
– Из аэропорта.
– Все, прилетел?
– Да, с концами.
– Поздравляю!.. Как фильм?
– Нормально. Может быть… – немного сомнений всегда остается. – Могло быть хуже.
– Ты сейчас куда?
– К Вите. Где она, кстати? Я ей звоню, а у нее мобильник вне зоны. Может, сел...
– Как, где? Там же, где и была. В больнице, наверное.
 
– В какой, к черту, больнице?! – ничего не понимаю, мысли путаются.
– В какой, какой? Она, что, не говорила тебе? – искренней удивление в ответ.
– Она мне ничего не говорила про больницу. С ней что-то случилось?!
– Ага… понятно… Она в своем репертуаре, не хотела тебя волновать...
– Да говори же, черт бы тебя! – не сдерживаюсь я.
– Успокойся, ничего страшного. Воспаление легких подхватила. Уже третью неделю на Лермонтова в десятой лежит.
– Черт! – выдыхаю, мысленно ругая себя за неизлечимую привычку говорить только о своих проблемах.
– Ни "черт", а правильно сделала, что не говорила. Ты же ненормальный! Узнал бы – сорвался, прискакал, – смеется Петр.
– Конечно, сорвался бы!.. Где, говоришь, лежит? На Лермонтова?.. Спасибо! Все, давай! Увидимся!
***
Стоянка такси. Шофер с термосом пьет кофе. Из соседней машины громыхает шансон.
На бегу выкрикиваю:
– Лермонтова. Десятая больница.
– Запросто… – кивает таксист, – сейчас, подождите, багажник открою. А что это Вы так: с аэропорта да прямо в больницу? Заболел кто-то из близких?
– Вы догадливы, – быстро кидаю вещи в багажник и прыгаю в машину.
– Что-то серьезное? Простите, что спрашиваю...
И что тебе до моих проблем? Просто скучно, наверное.
– Да пока сам не знаю. Вот прилетел и только сейчас обо всем узнал. Идиотизм! – отворачиваюсь к окну.
– А-а-а, понятно. Значит, женщина, – заключает философ с шашечками на фуражке
– Да-да, женщина… Вы опять угадали, – киваю водителю. Лучше бы мы уже поехали.
– Ну, тогда вперед! Не надо заставлять женщину долго ждать!
Волга взвизгивает колесами, меня вдавливает в сиденье, а из-под переднего колеса выпархивает ошалелый голубок.
 
Вита, Вита… Похоже, все, что я делаю, нужно ни столько мне, сколько тебе самой. Кем бы я был сейчас, если бы не ты? Я снимаю фильмы для тебя. Потом мне говорят, что их смотрят миллионы. При этом одни меня ругают, другие хвалят. Но мне все это не интересно. Ведь, по большому счету, для меня главное, чтобы понравилось тебе. И ради этого я готов спорить с миллионами.
Как это называется? Одни скажут – любовь. Другие – идиотизм. Не знаю, не знаю. Но определенно могу сказать лишь одно: у каждого творца должна быть своя муза. Некто, кто вдохновляет, кто придает сил, кто излечивает от ран и для кого, в конечном счете, ты создаешь свои творения.
 
– Остановите, пожалуйста, на минуту. Там, возле базарчика… Я только куплю мандарины и цветы.
– Лучше купите грейпфруты – в них больше витаминов, – советует знаток по всем вопросам.
– Да-да, непременно, – отвечаю я и выскакиваю из машины.
 
Витамины – это как раз то, что нужно. Самые лучшие витамины.
Для моей музы!

================