«Запахи.
Какими разными они бывают! Сладковатые, горькие, с кислинкой. Волнующие, манящие. Тревожные!
Неизвестные.
Осенью в парке стоит терпкий запах пожухлых листьев. Порой он бывает настолько сильным и навязчивым, что заставляет забыть обо всем.
Зимой… зимой пахнет снегом.
Если подумать: как это – пахнет снегом? Ответа не найти. Пахнет и все тут.
Есть запах травы, земли. И есть запах зверей. Свой у каждого.
Бывает, теряешься и сходишь с ума от обилия ароматов и тончайших ноток. И тогда садишься, и беспомощно опускаешь голову.
Все, сдаюсь!»
«Считается, что птица глупа.
Тому есть основания. Но дураки встречаются и среди тех, у кого голова большая.
Когда думаешь о себе, как о глупце, становишься мудрее.
Нет, конечно, даешь себе отчет в том, что не гений, и никогда им не станешь. Но чувствуешь, как твоя маленькая голова вдруг начинает заполняться мыслями. Понимаешь, что они не так уж и глупы. И это доставляет удовольствие!
А что еще нужно?
Признания другими твоих способностей? Которых у тебя нет и не будет. Хотя…
Можно не быть исключительным дарованием, но сочинять прекрасную песню. Волнующую всех до дрожи.
И не надо признаний. Ты поешь, а все заворожено тебя слушают.
И пусть при этом считают тебя круглым болваном. Пустое!»
«Да-да, пустое.
Это когда теряешь след и испытываешь позор. А в чем, собственно, позор?
Разве в ответе ты за все те хитросплетения, что вдруг обрушиваются на тебя?
Ты сделал, что мог. Честно.
Шел по следу, не боясь и не думая о себе. Разве что самую малость.
Но есть то, что сильнее тебя. Хитрее тебя.
Разве позор, что ты не можешь со всем совладать?
Снова отыскать утерянный след и пойти по нему.
Пустое!
Не поджимай виновато хвост. Не опускай голову.
Вдохни запах ветра. И он расскажет тебе свою удивительную историю».
«Не всем дано знать запах ветра.
Но бывает, что тебе дано знать песню рассвета. Самому быть ею.
Ведь кто-то должен. Иначе рассвет не будет рассветом»
«Из песен мне ведом лишь вой. Его нельзя назвать песней.
Скорее это крик души».
«Крик души может быть песней. Когда его понимают и разделяют другие.
Только, поверь, обидно, когда твой крик души для других всего лишь незатейливая песня».
«А еще очень обидно, когда ты не можешь никому рассказать, как пахнет друг.
Все смеются. Не ведая, что это самый приятный на свете запах!»
«Я не знаю, как пахнет друг».
«Но ты знаешь песню рассвета.
И наверное, мы говорим об одном и том же.»
***
- Ты видел их мир? Ты видел всех в нем? Кто из них стал дорог тебе?
- Никто не может заставить меня забыть о главном. Но...
Я видел достойных и недостойных. И среди них были те, без кого я не мыслю более самого себя.
- Не говори этого! Но ...
Кто поразил тебя так? Чем велики они?
- Я видел великих. И они разочаровали меня. Я видел падших - они слишком жалкие, чтобы о них помнить.
Но я видел тех, кто ищет любви, кто прощает врагов и не мыслит себя без друзей своих.
- Что говоришь ты! Возможно ли такое?
- Теперь я знаю это.
- Как выглядят эти дивные создания? Такие же они как мы?
- Они могут быть разными. Рыбой в воде, птицей в небе. Свирепым зверем, воющим на их холодную Луну.
- Поистине, странный мир! … Пусть так. Что же ты хочешь для них? Всемогущества, бессмертия, божественной канонизации?
- Нет... Ничего этого им не нужно — я говорю не о всех. О тех же, о ком веду речь... Хочу дать им Праздники.
- Праздники?
- Да. Все иное для них скучно.
- Пусть будет так! Дай им это.
***
Весна сменяется летом. Лето осенью. За осенью спешит зима.
В круговерти событий возносятся и рушатся города. Сменяются властители. Множатся и превращаются в ничто богатства.
Но есть те, кто просто ждут Праздника.
Какая разница какого? Так ли это важно?
Для кого Праздник приходит с весенним паводком. Для других полнится горьковатыми ароматами осени. Третьим же дарит пронзительную свежесть студеных зимних вьюг.
У Праздника много названий. И много разных нарядов.
Всяк, кто ждет его прихода, слагает про него свою содержательную сказку. И какая разница – о чем она?
Все равно, кто не чувствует запаха ветра и не знаком с песней рассвета, тот все сказки считает глупыми.
***
«Ты знаешь больше меня. Ты чувствуешь то, что не дано мне. Скажи, чем пахнет Праздник?»
«Я не знаю больше тебя. А Праздник... он пахнет по-разному. Иногда он пахнет просто вкусной едой. А иногда чем-то таинственно-волнующим. Сам не знаешь чем.»
«Все, что я могу — придумать и спеть новую песню. Ни на что другое я не способен. Но помоги мне, мой друг. Без тебя у меня ничего не получится.»
«Хорошо. Я буду вспоминать все самые приятные запахи. И … выть. Если у тебя получится превратить мой вой в песню...»
«Начинай. У меня получится. Или... пусть лучше тогда из меня сварят холодец»
***
- Мама смотри! Собака с петушком поют песню.
- Чего! Не болтай глупости. Собаки не умеют петь, дочка. Тем более с птицами.
- Нет, они поют! И я даже знаю о чем.
- Ну и, о чем же?
- Как о чем! Конечно же о Новом годе.
Мама рассмеялась:
- Ну ты выдумщица!
- Мама, давай их возьмем с собой.
- Да ты что! Мне дома собаки с петухом не хватало.
- Мама, давай их возьмем с собой! Они такие хорошие. Такие умные.
- Ты почем знаешь?
- Они умные! Они разговаривают.
- Перестань молоть чепуху. Идем.
- Мама!
- Идем, говорю.
**
Нет-нет. Нельзя судит того, кто не верит в разговор собаки с петухом. Тем более, в их песню.
Кто не верит в сказку, не может быть обвинен в этом.
Если в сказку поверят все, она перестанет быть сказкой. И в ней пропадет смысл.
**
- Ты дал им Праздник?
- Я дал им даже больше. Я дал им сказку.
- И что?
- … Надо ждать.
Никто не знает, чем это обернется.
----
17.12.17
