Он сидел у камина, смотрел на мерцающий огонь и держал в руках лист бумаги.
Её письмо. Оно пришло на мэйл, но он распечатал его и теперь перечитывал его в сто десятый раз…
«Знаешь ... хотя нет ... ты не знаешь ....
Сейчас я чувствую себя заложницей словесного своего портрета,
Вернее межстрочного образа...
Как же невыносимо далек от истинного может быть перевод моих размышлений...
Я смертельно устала от разгадывания меня на "разноцветных платьях" рассказанных персонажей...»
Она устала? Он никогда не понимал её. Загадочные полуфразы, намеки, недомолвки… она жила в каком-то своем мире и не впускала туда никого. Даже его. А может быть, именно его. Чего она боялась? Что, разглядев в её фантастических персонажах что-то жуткое для себя, он уйдет? Так он и так ушел. Он устал собирать свой мозг по обрывкам её фраз. Устал додумывать. Пытался разгадать её головоломки и вечно ошибался. Надоело.
«Все чаще хочется уйти по-английски ... тропой странных мыслей. В тьму. Там пусто.
С неким ленивым эротизмом и неизбежностью случайной слезы изжить себя.
Сжечь.
Испепелить.
Я там уже была ... я все там знаю ...
Изнасиловав все "за" и "против" существования здесь и сейчас.»
Да уж. Все «за» были изнасилованы, это точно. Причем без всякого эротизма. Грубо и жестко. Не осталось ни одного уверенного и громкого. Ни одного. Последнее уходило с этим письмом. С каждым его словом. Он чувствовал, как раздражение накапливалось между строк.
Ну почему именно ему выпала эта женщина? Её безумный внутренний мир одновременно завораживал и отторгал его. Почему он так желал её и так ненавидел?
Она уже была «там»… Где, черт побери, это «там»? За гранью пачки таблеток, которые она съела? Назло кому? Назло ему? Или себе? Или тому, кто с её телефона послал ему смс «Я люблю её, но она любит вас…»?
Или та смс-ка тоже была игрой?
«До последней капли седьмого пота.
Послать бы все к чертям, абсолютно все. И вернуться в холодную постель свою.
Переспав остатки роскоши – усталость, ненависть, обожание, кураж...
Но как?
Я ... что? Тогда разве не умерла? Нет?
Оказывается я что? способна что то чувствовать к людям еще кроме ненависти? ... точнее не к ним ... а к одному ..
... странно ...»
Ты переспала все. И роскошь, и ненависть… и любовь. А была ли она? Или все это только звонкие фразы, собранные по окраинам твоего воображения? Зачем ты написала это письмо? Ты ждешь ответа? И что теперь?
А теперь ничего. Он сложил лист бумаги, разорвал его и бросил в огонь. Встал, подошел к столу, открыл ноутбук и удалил ящик, на который пришло это письмо.
Повернув голову к огню, он смотрел, как догорают остатки листа…
А потом швырнул в камин телефон. Завтра нужно будет купить новую трубку. И новую симку…
