Злая зима

Когда мне исполнилось семьдесят пять лет - зима стала злой!
Она уже не являлась ко мне Снегурочкой, как в сорок пять, и не вдохновляла проделками дедушки Мороза...
Дедушка, как и всегда, отжигал месяц-другой за минус тридцать, но меня это уже не радовало...
Дрова я заготавливал задолго, осенью предыдущего года... В апреле их свирепо, с треском досушивало последней стужей... Таких дров хватало в два подброса на самый сильный, под полтинник, мороз!
Мне стало трудно колоть даже эти, лёгким ударом понятливые дрова!
Однажды выключили ток, и я поехал посмотреть, что произошло на нашей (а я один зимний здесь житель) подстанции.
Я откопал её, открыл и увидел, что в ней все сгорело.
И огорчился...
Мне и без того так не хватало света!
Но светила луна... Она манила в бескрайний простор на другом, и вовсе незаселенном берегу Енисея.
Я вернулся в тепло своего старого, со времен цивильной ещё жизни, пикапа... Я посмотрел на простор реки и тайги под обрывом...
И дал газу!