Наконец-то!

***

"Там девственна трава, там дико и не тронуто место.
Всё улеглось, успокоилось – и всё остановилось
на вечном, бессмертном экране..."

Г. Катеринин

***

Ну вот, насилу добрался!.. Ещё позавчера прочёл этот текст Юлии Федотовской, но был уставшим, поскольку после того, как я отсутствовал в интернете месяц и 17 дней, не успевал разобраться с письмами... Но это так, в сторону...
Сначала выскажу общее впечатление по памяти, после первого прочтения... Мне очень и очень понравилось... Но чтобы не останавливаться на моём вкусовом отношении, перечитаю во второй раз... А потом приступим...
Подробности не обещаю, поскольку о таких вещах можно говорить бесконечно, как и о самом Авторе... Есть в нашем мире то, что можно постигать вновь и вновь... Так, думаю, обстоит дело и в этом случае...

Итак, выдержки, иллюстрации...

Как осязаемо всё, что пишет Автор... Вот - пребывание в утробе матери: "Каждое моё движение приводит её в колебание и я начинаю плавно покачиваться" - это в предродовых водах... "субстанция называется околоплодной жидкостью и что в ней плавают отходы моей девятимесячной жизнедеятельности" - небольшая неточность в моём понимании... Всё-таки есть пуповина, через которую и проходит обмен веществ, так что в водах посторонним элементам жизнедеятельности делать как бы и нечего - им попросту нет там места...

"я продолжаю свой самый неотвратимый и самый жестокий в жизни путь. Я словно продеваю свою голову в самый тугой и жёсткий в мире ворот "водолазки" - как я писал ранее, что все мы входим в этот мир через обруч из плоти...

Это я выделяю отдельно - "притопленная в подсознании" - предельно точно, ёмко, беспредельно...
Опять же, такое же видение, чувствование - "затолкал воспоминания о случившемся в этот период моей жизни на задворки подсознания"

Поражает и покоряет чистота, с которой Автор говорит, рассуждает, мыслит о жизни... На такое способно только лишь большое сердце... "По крайней мере, ты был честен со мной, не притворяясь добреньким" - это слова о Мире, в котором мы все живём...

В повествовании есть масса деталей, ненавязчиво подробных, но создающих целостную, плотную картину событий в сознании и памяти рассказчика. Это - несомненное мастерство, это - талант!

Может возникнуть при прочтении и ассоциативная параллель... Будто Автор (родив мгновенно сына и в своём воображении, и в реальности) именно так и представляет, именно так и "рисует" возможное будущее человека в этом мире... Будто это у Автора рано ушла из жизни мать, оставив лишь фотографии... Будто, наконец, она, (Автор-роженица и Автор-дочь) соединилась, слилась в едином непостижимом Образе своих фантазий. Как бы там ни было, но читательский простор ничем не ограничен - читатель свободен в своём восприятии и в своём воображении вместе с Автором. И за это, я думаю, любой читатель может сказать такому Автору только спасибо!..

Эмоции не забивают, не захлёстывают Автора никаким возмущением, никаким несогласием... И это свидетельствует об авторской не просто позиции, но и высоте... "От жизни можно убежать в смерть"...

Неоспорима художественность: "стёкшей с голых детских тел после купания на скользкий и холодный пол..."

А какова фантазия, какова отстранённость: "Эй, не знаю, кто там у вас киномеханик, но передайте ему "спасибо" за то, что напомнил мне этот малоприятный факт моей идущей к концу биографии"...

Автор не просто может выйти за рамки собственного "я", не просто пребывать там временно, чтобы успеть что-то сказать - он умеет там жить, будто талантливый художник, перед которым просто полотно, просто мольберт, а он остаётся независимым, свободным... И пишет, пишет свою картину...

"комната, в которой я назначил свидание смерти"...

И, будто по какому магнетическому колдовству, следующая встреча с нею, с любимой Женщиной... Снова возникает парадоксальная параллель - Смерть и Женщина... Как же всё-таки всё выстроено правомерно!.. Если Автор даже этого и не подозревал, не стремился ни к чему подобному, то, тем более, мы имеем дело с чистым, незамутнённым даром.

"я всё ещё учился доверять кому-то кроме себя"...

И деталь: "Вот скажите, большой ли выбор у устрицы, когда в её створки вставляют остриё ножа и пытаются повернуть лезвие на 180 градусов?"

Посмотрите на этот абзац, отмеченный мною...

"И вот однажды, придя домой неожиданно рано, я застал здесь третьего человека разделяющим наше счастье. Я понимаю, что когда счастья слишком много, им хочется с кем-нибудь поделиться. И моя, без пяти минут, жена делилась нашим счастьем с каким-то лысеющим престарелым мужиком. Потом оказалось, что она не делилась, а просто меняла его на деньги, которых у последнего было больше, чем у меня, и больше, чем счастья.
И с той поры я живу один в этой пропитанной насквозь счастьем квартире. А теперь вот умираю"...

"... ОНА... А это был всего лишь солдат нашей с тобой войны, сражающийся на твоей стороне" - Автор не обособляет, не отделяет себя от этого Мира - он так защищается, так сохраняет себя посредством своего героя...

"смерть - это единственная вещь, которую каждый может придумать себе сам"...

"Экран погас. Я, тщетно прождав несколько минут, понял, что в принципе показывать больше нечего, ведь в последнее время я жил только на страницах своих книг. Значит всё?"...

"А-а-а. Просто не успели смонтировать" - вяло пошутил я"...

И вот, наконец- то!.. - "складывает на него придуманные мной бумажные миры" - это уже признание в главном, это и есть та единственная жизнь, которая вручена судьбою... Он - писатель, он - настоящий писатель... Так чего же мучиться тогда?.. Зачем придумывать, сочинять для себя хоть какую бы то ни было, самую ласковую и желанную смерть?..

"Вот у смерти широкий, здоровый оскал
И красивые, белые зубы!.." - не ручаюсь, что в точности воспроизвёл слова Владимира Высоцкого, но вспомнилось...

А вот и авторская мысль о том, как понимает он предназначение на Земле...

"P.S. Всю мою жизнь мир придумал мне сам. Придумал, где, как и у кого мне родиться. Придумал мой пол, мою внешность, условия жизни. Словом, обозначил мне территорию для существования. Воображаемый круг, в центре которого вбил колышек, привязал к нему воображаемую верёвку, а к верёвке мою ногу. И весь мой ареал обитания измерялся радиусом этой, пусть и воображаемой, но всё-таки верёвки. И если он иногда давал мне возможность хоть на шаг выступить за пределы моего круга-тюрьмы, то только для того, чтобы потом с силой дёрнуть верёвку и втянуть меня обратно".

И в заключение - снова рождение, последнее в осознании Автора...

"P.S. Как потом оказалось, в этот раз я был обязан прожить эту придуманную для меня миром жизнь на 20 лет дольше...
"Накинули" за побег..." -
- Это уже фантастика... И объяснять ничего не надо, добавлять совсем не нужно... Потому что всё остальное совсем ни к чему...
Рассказ завершён, он закончен полностью... Он занял все ниши, все щели возможного воображения не только Автора, но и читателя... Почти счастливый конец, если воспринять его с некоторым смещением...

Я очень сожалею, что так фрагментарно подготовил свой отзыв... А ведь так хотелось написать стройную рецензию, поговорить о достоинствах авторского текста, выразить своё отношение... Но, надеюсь, будут ещё возможности и будет повод... А пока ограничусть частным признанием:

Он мне близок, созвучен, такой Автор!.. И я могу только пожелать ему от всей души не забрасывать это "грязное" дело сочинительства!