Как рассвело, около 7 утра на машине, со всеми снастями поехал по Приморскому шоссе в Ольгино (питерцы все следующие координаты знают, а остальных прошу поверить мне на слово): изучить подходы к Лахте на будущий год, только по разговорам знал об этом месте. Может быть, там и порыбачить. От ольгинского переезда взял вправо вдоль жд обратно по направлению к городу до яхтенного клуба. Оставил там машину и пешком добрёл до берега. Грязь , болото: вода отошла, берег обнажился, Лахта обмелела. Постоял, всё оглядел (подходы, стоянки). Жить можно, на будущий год обновлю место.
Затем проехал до дамбы и её всю до фарватерного виадука (где разворот). Стояло машин 5, народ где-то разбрёлся по дамбе. Хотел там причалить, но вдоль дамбы дул холодный ветер - не спрячешься ни с одной стороны. Поговорил с встреченным "коллегой", он хотел на лодке выйти за судаком. Но погода и его. похоже, охладила. Я уехал, а он так и стоял задумавшись.
Поехал в Разлив, объехал берег от переезда до площади у шалаша Ленина, останавливался на "своих" прогалинах и пляжах, выходил к воде. Ветер, холод, листья летят, жёлтое с зелёным и коричневым. Ни одного рыбака и одна только стая уток. Какая-то пара остановила машину у леса и ушла туда - видимо, на болотце за клюквой. Выбрал затишек (относительный), развернул два фидера (один на опарыша, второй - на "бутерброд"). За два часа не увидел ни одной поклёвки. Смотался, попрощался с Разливом и уехал. Похоже, сезон закрылся. Но (!) прикормку-кашу и опарышей-червей на всякий пожарный заначил: положил в холодильник.
Теперь лирика, ради которой, собственно, и затеял эту заметку.
Сегодня я неожиданно впервые отчётливо понял, что такое грусть по уходящему лету. Даже не грусть, а тоска. Какая она болезненная, эта тоска! Холодные сквозящие леса, летящие листья, хмурая северная зелёно-серо-жёлто-коричневая гамма цветов, ветер, тучи, низкое негреющее солнце. И это на полгода. Думал, почему же сейчас стало так тяжело на душе? Не первая же осень. Мне кажется, дело в том, что за последние год-два накопились все проблемы вместе: беспросветно дерьмовейшая жизнь (что ни включи, куда ни глянь и с кем ни поговори) + возрастные вопросы (звонки здоровья + что-то типа подведения итогов: что же я сделал толкового в этой жизни?) - а все мои отдушины (рыбалка, грибы) закончились.
Был бы я Николаем Рубцовым, описал бы это состояние. Не дано, а чепуху писать не хочу. Теперь я понял, через какую боль он писал свои стихи!
Такие, ребята, дела. Решил вам изложить свои мысли.
Всё же: выше нос, граждане!
