Меняет время города,
Меняет время человека.
Но не изменит никогда,
Поэтов.
Бетонного - бесчувственного века.
Поэт, он даже и не человек,
Поэты, это состояние.
Печать, поставлена на век,
На душу, её порывы и призвание.
И пусть сменяются века,
И люди поменяли одеянья.
Порывов сила велика,
Полёт сознания, души терзанье.
Летит строка, за рифмой успевая,
И лишь рука, строчит пером шурша.
И Муза. Не торопливая такая,
К поэтам в гости, приходит не спеша.
Придёт, присядет у окна,
- Ну что брат, засиделся, - тихо молвит.
- Ты думай милый мой, пока,
И сердце ей мгновенно вторит.
И сразу, молнией строка. Пошла,
И рифма, тут же полетела.
Спасибо, Муза что пришла,
Спасибо, наконец то, прилетела.
Я очень долго тебя ждал,
В ночи терзал свою я душу.
Но миг прозрения настал,
Теперь покой я свой нарушу.
И пусть течёт за строчкою строка,
В экстазе с рифмою сплетаясь.
Любовь к поэзии безумно велика.
И я, не в чём, пред музою не каюсь.
(15.08.2013) (Kondar) |
я вижу что, что- то не то. Но вот так оно прозвучало. Попробую что-то. сделать.
Кто же такой поэт? Ни человек ли с обнаженным нервом?