Хер-мания дымит,
И мною не владеет.
Не манит, не сулит
Простого продолженья. Спид
Пугает менее всего.
Больнее то, что спит
Моё воображенье.
И за спиной торчит
Урод. Бритоголовый монстр.
Не брит, не сакс –
Бесполый Хер-манист.
Не чист его язык,
И лик его не чист.
Он шепчет мне слова.
В них нет ни капли смысла.
Флиртует саксофон
С подругой гармониста.
Мне ж по-фиг. Я – простой.
Я в кедах и зимою.
Я оземь ударял
Больною головою
Не раз. И вылетали вмиг
Хер-манские слова.
И рифма фирм иная
Падала из рук в падучей.
Словно дуче
Краснела, тужилась,
Маслинами давилась,
Заикалась – п…п…п… шик!..
Гарно, мальчик мой,
Ты выглядишь сегодня.
(Явился Герман, сын Хер-манца)
Он антипод. Красив,
Как слово – вист.
Но не игрок.
Не любит итальянцев.
Пасутся на лугу
С ним несколько девиц.
Старушка древняя сидит.
На пяльцах вяжет
Паутину снов.
Но Герман сух.
И тайны стариков
Его волнуют мало.
Наш Герман – прагматист.
И старики ему – неандертальцы.
В компьютер чёрный
Тычет пальцем. – Пардон!
Случайность. Порно сайт. –
Так иногда компьютер шутит.
Но не тушуется Герр Манн.
Зовёт девиц. Они в томлении.
И он с экрана в упоении
Читает Хер-манский роман.
А я всё там же – за бугром.
И пистолет мой не стреляет.
Стреляет в ногу. А врачей
Здесь нет и где они, никто не знает.
Моя гармонь ещё цела.
Меха раздул и не помеха –
Сквозняк, простуда. Холода
Уж на подходе. Я же лихо
Играю старый рок-н-ролл.
И задираю ради смеха
Я местной девушке подол.
Она смеётся: Вот потеха!
А Хер-манист нудит: Я-Ной!
И роща вороньём дымится…
Не стой же, падла, за спиной.
Не искушай, бля, гармониста. |
