Я опять на приёме у психолога ночи,
На кровати-кушетке. Мерный шум, полумрак…
Доктор, транс нагоняя, смотрит пристально в очи,
Только сон, к сожаленью, не приходит никак.
Вместо сказок-иллюзий выплывают картины:
То, что было со мною, пусть когда-то давно,
Где была я счастливой, где была я в кручине…
Из реальных фрагментов наблюдаю кино.
Мы, шагая по жизни, для себя незаметно
Собираем котомку на остаток пути.
Есть в маршруте житейском точка важная где-то,
Мимо, знаю я точно, никому не пройти.
В этом пункте развяжем в первый раз ту котомку,
Лоскуты и обрывки станем в ней ворошить.
Часть достанем наружу и отложим в сторонку,
Чтобы ночью бессонной их мозаикой сшить.
Эту точку прошла я, не заметила даже,
И теперь не мечтая – вспоминая живу.
Как же вылечить это? Может, доктор подскажет?
Мерный шум за окошком… Я никак не усну…
13.08.14. |
