Оно не сгорит, оно уже пепел,
И холод не страшен замерзшему льду,
В душе никого, шумит только ветер,
И я по тропе забытой иду.
Когда-то здесь было тепло и уютно,
Теперь не осталось совсем ничего,
И только лишь я, блуждающий путник,
Пытаюсь найти свой призрачный дом.
Зачем я ищу? Ответов не знаю,
Наверное, чтобы вернуть себе боль,
Но разве и так, я мало страдаю?
Зачем мне на рану опять эта соль?
Затем, что я "гнида", мой лик обесчестен,
Собою самим, и тем, кем я был,
Прощенья просить теперь не уместно,
Ведь время своё, давно упустил.
И мне остается, лишь бить себя в сердце,
Чтоб боль не забыть твою никогда,
Она мне нужна, она теперь вестник,
Того, что теперь я один навсегда.
И дом не найти, его я разрушил,
Когда от меня, ты тихо ушла,
Ведь больше совсем никто мне не нужен,
Но всё же спасибо, что рядом была... |
