Нет у тебя талии;
приподниму за бока.
Шива зеленого храма
в белых гирляндах вишневого цвета,
только ленивый не ест тебя:
муравьи – воробьи…
Май – твой законный апофеоз,
краткий, обманный,
и тут мы похожи.
Бродяга
отважный,
ходок и летун.
Закинувшись травкой,
ловишь приход на листочке,
и все тебе по фигу,
жжешь свою свечку с обоих концов.
Клювом по шлему пернатому тюк -
и обрываются приключенья.
На тротуарах тебя волокут
подземные фермеры с необычайной сноровкой.
Ты не умеешь держаться подальше от них
и патетически гибнешь под звуки каких-то своих медно-плавных симфоний.
В тюрьмах картонных и банках
мотаешь ты срок,
буцая в толщу преграды,
жужжа в тесноте природным кондиционером,
измятым и косноязычно сердитым.
Согласен: так короток век, так несправедлив приговор.
Но кто мы такие, чтоб с высшей инстанцией препираться?
Нет у тебя талии.
Не помогает диета.
Нет эликсира бессмертья.
Чичиков ты
в сюртуке, панталонах колючих.
Не идеал, как и я.
Авантюрист, маем высланный мне на подарок,
чтобы на корде круги нарезать
или собою являть на паласе Гавроша
с сумкой патронов из пластилина.
Ты не падешь на снесенных давно баррикадах.
Я выпускаю тебя в направленье весны.
Стоик, обжора (как повезет),
будь благодарен тому,
кто тебе непонятно за что благодарен.
10 мая 2015. |
