В святой надежде улетает осень.
Вернется, может быть, а может быть, и нет.
Дождями у небес прощенья просит,
И данью чистой преподносит белый снег,
Рожденный за метелями и вьюгой,
Обласканный ветрами и судьбой,
И в нем купаются в последнем раже люди,
Пред тем как возвращаются домой.
К беспечной доле зла и совершенства,
На пике откровений и любви,
Ненужной для рождения блаженства,
Что предрекал нам Сальвадор Дали.
И гении порывов пустословья,
Сработали на отблесках свечей,
Глаголы растворимые в бездонье,
Обмана вдохновляющих речей.
И все-таки она живет на свете,
Играет в тайне судьбами людей,
И продает заветные билеты,
В простор великий будущих огней.
Ее не подкупить свеченьем злата,
Ни ложию рожденной на устах,
Она живет в разорванной рубахе,
Кострами согревает вечный страх,
Пред истиной, рожденной на Голгофе,
Не умирающей ни летом, ни зимой,
В защите окрапленной алой кровью,
Омытой святою водой. |
