Порой, теряя нить повествованья,
он умолкает... Как это знакомо, -
плыть по волнам своих воспоминаний
на тихий свет окна родного дома.
Течёт река, шумит на перекатах,
меняясь с каждым прожитым мгновеньем,
но нет пути в тот мир, что ты когда-то
оставил хмурым вечером осенним.
Жизнь не прощает сделанных ошибок,
где каждый шаг свою имеет цену.
От горечи падений и ушибов
нас лечит время - вечный Авиценна.
Мы жмём на газ, преграды не встречая,
как никогда, близки к заветной цели
и вдруг, остановившись, замечаем,
что годы безвозвратно пролетели...
Да, мы сильны и никогда не плачем
о призраках, оставшихся далече...
Всё бытие летит к чертям собачьим,
но, как сказал поэт : ещё не вечер!
* * * * * * *
А звёздный дождь струился, как когда-то,
рождая сказки новые в душе.
Плыла над миром Лунная соната
и воздух становился всё свежей,
и где-то колокольчик серебристый
звенел, напоминая о былом,
неуловимом, призрачном и чистом.
Но память... будто снегом замело...
Из позабытых мифов и сказаний,
из тайн средневековых ты пришла,
и чёрными, цыганскими глазами
в недобрый час мне сердце обожгла.
Родная дочь огня и тёмной ночи,
ты ворвалась, как ветер штормовой,
чтобы разбить засов из стали прочной,
хранивший вход в воздушный замок мой.
И грянул гром! От вспышек диких молний
трещал по швам огромный шар земной.
Я ничего не видел и не помнил,
когда стояла ты передо мной
и всем громам греметь повелевала.
Смешалось всё : и дождь, и град, и снег...
Я помню только тот негромкий смех
да голос твой, как бы слегка усталый.
|
